Рядом с дверью директора прислонился к стене худощавый парень лет двадцати семи. Одет аккуратно, но бедно, зато лицо вдумчивое. Позади молоденькой секретарши с прибранными в косу огненными волосами, настенные ромбовидные часы — пятнадцать пятьдесят шесть, если им верить. Значит, не опоздала. Где же Никитин?
Секретарша поднимает на меня голубые глаза. Чинно приближаюсь, облокачиваюсь на стойку:
— Здравствуйте.
— Здравствуйте, — чуть слышно отзывается девушка, хлопая карими глазами в обрамлении веера необычайно длинных ресниц, как пить дать наращённых.
— Моя фамилия Ивакина Вита Михайловна, — представляюсь, сдержанно улыбаясь. — У меня назначена встреча на шестнадцать.
Секретарша открывает большую книгу-журнал приёма посетителей, находит нужную страницу, и пальцем спускаясь по написанным цифрам.
— Да, да, — соглашается с толикой извинения, — назначено. Только Андрей Влацлович немного задерживается.
Прихожу в замешательство и недовольно хмурюсь — вот как? Летела сломя голову, а «директор» опаздывает?! Девушка, чуть замешкавшись, жестом показывает на диван:
— Подождите минут пять, он скоро будет.
Настроение окончательно портится. Дел выше крыши, а тут на тебе — жди… Сидеть не хочется, отворачиваюсь к противоположной стене. Напротив кабинета директора развешана масса фотографий, дипломов, сертификатов. Ступаю ближе, но рассмотреть не успеваю — в сумочке настойчиво пиликает телефон.
Тихо извиняюсь, бубня под нос, и выуживаю мобильник. На экране: «Александр».
— Я уже на месте, а ты где? — шикаю, подходя ближе к фоткам.
— Буду через пару минут, — бормочет друг и сбрасывает звонок.
Всматриваясь в карточки под стеклом, автоматически убираю трубку обратно. Элегантно и дорого одетые мужчины, женщины. Лица важные, презентабельные — люди явно занимают не последнее место в иерархии социума. Что ж, видимо, именитые клиенты и их охранники. Ха! Точно! Вот и министр иностранных дел Норвегии. Ирина Войкова — кинодива. Тимур Салдыгов — сын народного артиста России. Избалованный золотой ребёнок. Ещё тот говнюк, если верить прессе. Значит, очередная показуху — реклама: «вот, с кем мы работаем — узрите!» Медленно иду вдоль галереи, бегло изучаю фотографии, и заинтересованно останавливаюсь перед огромной общей. Крупные похожие друг на друга мужчины в тёмных костюмах и белых сорочках… двумя рядами. Задний план чуть выше. Во главе… знакомый до отвращения… Где же я его видела?..
Застываю как вкопанная. Нет!.. Не успевает меня передёрнуть от ужаса, как входная дверь громко хлопает, уже через секунду в приёмную стремительно входит верзила-хамло из Москвы. В кожаной куртке, тёмно-синей сорочке, деловых брюках и начищенных до блеска туфлях. Окинув холл цепким взглядом, даже не здороваясь, распоряжается: