Жутко хочется пить, но идти к круглосуточному ларьку не решаюсь, видок у меня сейчас тот еще — уличная шалава, не иначе. Мысли вертятся с быстротой пули, и все время возвращаются к одной.
Мара… В голове куча вопросов, догадок, но думать о том, что эта женщина может оказаться моей мамашей, почему-то страшно. Ничего о родительнице я не знала с самого рождения, сколько себя помню, жила в приюте, а нянечка, которая относилась ко мне по-человечески, несмотря на все мои фокусы с воровством и бунтарские выходки, рассказывала скупо.
Отец, с её слов, отдал меня в детский дом сам, новорожденную, нескольких дней от роду. Галюня категорически наставила, что этот мужик, который и притащил корзинку со мной, и долго о чем-то секретничал с директрисой Рогозиной, был моим папашей. Ему было плевать, что со мной будет, какое мне дадут имя, и запретил вообще распространяться о нем.
По всему выходило, что мать отказалась от меня еще в роддоме, а отец безжалостно бросил на произвол судьбы, и обрек на страшное существование в интернате. По немногословным обмолвкам всё той же Галечки, был он очень состоятельным. А когда я подросла и стала настойчиво канючить информацию о нём, сухо сказала, что он умер, якобы погиб в автокатастрофе.
Откуда она знала? Получается, до его смерти (не выдуманной ли?) руководство интерната имело с ним какую-то связь? Но тогда почему он ни разу не навестил меня?!
Серебристый «лендровер» плавно выныривает из полумрака улицы, мне нужно приложить усилие, чтобы встать с лавки. Как же здорово было бы вот так сидеть, подставляя лицо прохладному ветру и уснуть, забывшись в сладком забытье, где нет боли и переживаний.
Руслан в два прыжка оказывается рядом, протягивает руки, собираясь ухватить меня за плечи, но видит ссадины на скуле и разбитую губу. Такой ярости в его взгляде, кажется, не было никогда. Пытаюсь пошутить, а улыбка выходит жалкой:
— Только не надо сейчас орать, и говорить избитые фразы, что невеста Франкенштейна и та краше выглядела!
Неудачная шутка.
— Кто? — коротко цедит сквозь сжатые зубы мой герой, и я упрямо мотаю головой, типа, сама разберусь, взрослая.
— Я спрашиваю. Кто. Это. Сделал? — с расстановкой рявкает он, приподняв двумя пальцами за подбородок, поворачивает к белесому свету фонаря, и уголки его губ дергаются от едва скрываемого бешенства.
— Да так, поцеловалась с кулаком одного урода. — криво усмехаюсь, тут же морщась — затянувшаяся корка крови на нижней губе лопается, слизываю горьковатый ручеек. — я в порядке. Есть хочу.
— Блять… Ты издеваешься? — рычит Соколов, глядя мне в глаза, и я ощущаю, как начинает пощипывать под веками. — на тебе места живого нет, а ты про какую-то жратву?!