А я наблюдаю за этой картиной и аж тошнит от мнимой идиллии. А что если вместо Инны здесь сидела бы Саша? Мысль кажется мне настолько абсурдной, что я даже закашливаюсь.
Когда мама уводит Инну в комнату рассматривать детские фото, я уже на грани. Шамова явно переигрывает, а я ее об этом не просил.
— Спасибо, — в полной тишине слышу голос отчима. Он хмурит лоб на мои поднятые брови.
— За что? — делаю вид, что не понимаю, о чем он.
— Эта Инна, ты ведь ее не любишь, — хмыкает в ответ. Он облокачивается на стол, скрещивая руки в замок. Седина полностью покрывает его голову, веки тяжёлые, взгляд тусклый, он в последнее время сильно сдал позиции. Впервые я думаю о том, что ему тоже сейчас дерьмово. — В любом случае, — продолжает отчим, — я тебе благодарен, что ты засунул свои принципы и желания в одно место и ради матери притащил подругу. Ей это сейчас нужно.
Я на мгновение чувствую себя чудовищем. Типа в обычное время я принципиальный отморозок? Впрочем, так оно, наверное, и есть.
Инну я просто подвожу домой. Молча. Она чувствует, что я не в восторге от ее чрезмерной игры и сама разговоры не заводит. Высаживаю ее возле подъезда и смотрю вслед. Шамова явно примерила на себя роль супруги, и та ей понравилась. Ей же хуже.
Вечером я торможу возле дома Костровых: согласился подбросить их до вокзала. У Мота портфель, у Ирки чемодан. Женщины. Костров бурчит, что было достаточно одного платья, а жена в ответ утверждает, что не знает, в каком будет настроении, поэтому пришлось взять три.
- А косметики зачем столько? — не унимается друг.
— А вдруг встречу в Москве не такого зануду! Нужно быть во всеоружии, — ловко осаждает его Ирина, я смеюсь. Ну, Мот заслужил.
— Ты хороша и без косметики, — переобуваться Костров, и обнимая жену за талию, притягивает к себе. — А всех не зануд я на подходе буду отстреливать.
Ирка смеётся, целует его в нос, я тоже не могу сдержаться, наблюдая за этими двумя. Но тут же улыбку с лица убираю. Кажется, у Мота один способ избавления от проблем — отстрел.
Радует, что Саши нет. Спросить у Мота, где его дочь, было бы верхом глупости, и в голову приходят мысли, что девчонка сбежала на свидание, например.
Докатился ты Борцов, блядь. Уже как Мот.
Мы грузим чемодан в багажник, Ирка усаживается на заднее сидение. Я как раз собираюсь обойти машину, когда дверь подъезда распахивается, и из нее выскакивает, конечно же, Саша.
Она замирает, держа в руках синюю папку, а я не могу отвести от девушки взгляд. На Саше ни грамма косметики, одета в коротенькие шорты и майку на бретельках. Хоть вовсю властвует лето, но вечером прохладно, и я замечаю, как кожа девушки покрывается мурашками. Хочется сразу ее обнять, согреть, но тогда Мота некому будет везти на вокзал. Саша отмирает и быстро переводит взгляд на рядом стоящего отца, потягивая папку: