— Ты меня задушишь, — жалобно посмеиваясь, мурлычет где-то у моего плеча Катя, и я поздно соображаю, что сжал ее слишком сильно.
— Катя, нам нужно…
У меня звонит телефон.
Это, блядь, уже ни хрена не смешно.
На экране имя чертовой журналистки, так что приходится отодвинуться, чтобы Катя случайно не увидела то, что может ее огорчить. Пытаясь включить в мозаику новые факты, рассказанные женой, начинаю видеть всю эту историю в еще более интересном ракурсе.
Я слишком хорошо прятал «грязные деньги», чтобы какая-то не самая въедливая журналистка, которая сколотила карьеру на сортирных скандалах, вдруг втерлась в доверие игроков Высшей Лиги. В таких кругах не принято сливать информацию даже о самых ненавистных конкурентах, потому что тех, кто отбился от стада, клеймят «кормом» и рвут на куски без жалости. Если, конечно, раньше этого не сделают мастодонты, которые используют все наши подставные фонды, чтобы отмывать деньги от продажи того, о чем не принято говорить вслух даже наедине с собой.
Я сбрасываю звонок, но сука Витковская набирает снова. И так несколько раз подряд, буквально вынуждая выключить звук, потому что у Кати снова волнение на лице, хоть она и пытается скрыть его за улыбкой.
Неужели я мог спутать ее с кем-то в кафе? Но ведь она сказала, что это — она. Хоть это и чертов каламбур, от которого у микросхем моего мозга появляются громко орущие о пощаде рты.
Или она тоже — часть плана?
Главная фигура в игре по сведению с ума и так конченного психа?
Глава сорок вторая:
Кирилл
Уже ночью, когда Катя засыпает после успокоительного чая, который по особому рецепту готовит моя домработница, а на часах уже около полуночи, я набираю номер Витковской. Она отвечает сразу, как будто все это время просидела с телефоном в руке и знала, что я позвоню даже посреди ночи.
Конечно, сука знала.
Потому что держит меня за яйца, хоть и делает это очень неумело.
Если бы я был таким, как мой отец, то давно решил эту проблему вполне известным способом, но я никогда не хотел быть похожим на этого человека, и в некоторой степени только благодаря моей детской обиде журналистка с длинным носом до сих пор жива. Никак не из моего страха быть разоблаченным или человеколюбия.
— Неделя давно прошла! — вместо ответа истерично верещит в трубку Витковская и я, морщась, отодвигаю телефон от уха на расстояние вытянутой руки. — Ты понимаешь, что мое терпение уже давно иссякло? Я начинаю думать, что ты не хочешь решать проблему мирным путем!
Она так орет, что слышно, наверное, даже за дверью.
Интересно, почему меня, эмоционального импотента, считают уродом и дегенератом, а тупую бабу, орущую на меня так, словно я ее законный муж — нормальной?