— Вы мне нравитесь! — буднично, словно сообщает, что такси приехало.
Хорошо, что сижу, а так бы хлопнулась со стула.
— У Вас и вкус ненормальный, — подытоживаю сухо.
— Спасибо за оценку.
— Мда, — мотаю удручённо головой, — Вам и правда пятидесяти грамм хватило, — буркаю через смешок.
Мужчина перестаёт жевать: смотрит внимательно и нежно, локти на стол.
— Почему Вы постоянно думаете, что что-то не так и ищете подвох в действиях или словах?
— Ничего подобного, — огрызаюсь тотчас. — Я знаю, что не дурна собой, но это единственное, что может привлекать мужчину. Остальное… — перевожу дух. — У меня скверный характер, много дурных привычек, — плюю на вкусовые предпочтения и тянусь за вином. Оно в ту же секунду оказывается на полке с другими алкогольными напитками — в симпатичном ряду возле мужчины.
— Заметил, — без желания уколоть, но меня распирает от возмущения.
— Верните…
— Чуть позже, а пока ответьте, с чего взяли, что не интересны?
Не хочу видеть, как он на меня смотрит! Не хочу чувствовать то, что он во мне порождает. Это неправильно! Противоестественно, ведь до сих пор люблю мужа.
Нежиться и таять от взгляда другого мужчины… желать его прикосновений, поцелуя, это… по крайней мере, в моих убеждениях НЕПРАВИЛЬНО! Тем более, женатого!
Мысль кажется разумной, но жутко пустой…
— Потому что холодная, — приходится довольствоваться последним напитком на столе. Соком. — Прямая, — глоток делаю. — Потому что умная… — Ещё один. — Серьёзная. Не страстная… — голос надламывается.
Мне просто кровь из носа нужно выпить. Встаю. Решительно шагаю к стенке, где алкоголь на любой вкус, но больная нога подводит аккурат с наглым рывком мужчины. В итоге не падаю — кулем ухаю к незнакомцу на коленки.
Рывок — встать не позволяет. С недоумением на мужчину.
Ещё попытка — я на том же месте. Гляжу с угрозой. Он мягко придерживает, а глаз… не сводит. В полумраке, с бликами на лице, они кажутся невероятно затуманенными желанием.
— Вам достаточно! — шелестит бархатно и пробирает до костей. Даже кожа мурашками покрывается.
— Вы так решили? — силы огрызаться у меня ещё есть.
— Уверен, — по-прежнему спокоен незнакомец. — Боль алкоголем притупить не получится.
— А Вы уже пробовали?
— Нет, но друг…
— О, — ядовито улыбаюсь. — Так Вы ещё и психоаналитиком заделались?
— Нет, — ничуть не трогают незнакомца мои нападки, по крайней мере, внешне он остаётся таким же невозмутимым. — Но я собираюсь заняться с вами сексом, — повергает в откровенный шок прямолинейностью. Какие-то невероятно жуткие по простоте слова заставляют взрослую женщину, меня, ощутить себя молодой и греховно соблазнительной девой. — И теперь точно, — ещё на тон ниже, прогоняя очередную волну мурашек по моему телу. — Но Вы… в хлам пьяная меня совершенно не устроите.