— Давай вставай. И вторую ногу помой… — выдала я, тоже не без издевки.
— Я уступлю место даме. Первая в душ — ты!
— У меня на ногах крем.
— Вот и смоешь. Давай, иди…
Я схватила чистую одежду, скользнула взглядом по застеленной кровати и сглотнула кисло-тревожный ком. Кровать, как и все полотенца, была белой. Идеально белой…
— Даша, ты можешь не быть черепахой?! Сразу видно, никогда в общаге не жила!
А ты типа жил! Ну да, в хостеле… Так чего не предложишь идти в душ вместе? Я, может быть, и пошла бы… Нет, не надо. Лучше я сама. Можно заодно проверить, все ли на месте. Не все, но бриться я сейчас не буду. Подмышками еще можно, а больше нигде нельзя. Может, это вообще только мне кажется, что за день там что-то выросло… А на лице точно что-то новое появилось — красный нос, например. Ну надо же было так загореть! Теперь он точно похож на картошку. А в остальном? А в остальном, прекрасная маркиза, все хорошо, все хорошо…
— Кузя!
Позвала я, когда не обнаружила его за столом, как и кастрюли на полу. Кузьма все убрал. За собой и за мной. Даже тюбик с кремом куда-то пропал. Мой!
— Кузя! — крикнула я уже в дверь, ведущую во двор, потому что краем глаза успела проверить его спальню. И свою заодно.
Он явился, теребя полотенцем мокрые волосы. Да, и со вторым полотенцем вокруг бедер. Тело он явно не вытирал.
— Ты наверх в душ ходил? — сообразила я.
— Во двор. Он холоднее…
Смеется, да? Только что тут смешного?
— Пить хочешь?
Он швырнул полотенце на стол и, схватив из шкафчика стакан, наполнил его до краев водой из холодильника, но отпил лишь пару глотков.
— Что за дрянь?
Он вылил воду в раковину и открыл дверцу холодильника.
— А, понятно…
Он вытащил контейнер и вылил из него всю воду.
— Он просто охлаждает, а я решил, что у них вода подведена к фильтру. У нас вода вообще есть?
Я мотнула головой.
— Отлично. Будем пить вино!
Он вытащил из холодильника бутылку, которую сунул туда вчера.
— Белое? Красное?
Достал-то он белое. Видимо, чтобы не мешать…
— Я не думаю, что хочу пить… — выдала я едва слышно, вдруг почувствовав нестерпимую жажду.
— Я хочу, — бросил он не глядя и открутив крышку, налил себе стакан до краев. — Почувствуй себя греком. Или фракийцем. Нет, фракийцы жили в Болгарии, а тут, кажись, иллирийцы, да?
— Понятия не имею, — буркнула я уже обиженно.
Решил меня по истории прогнать?
— Слушай, гадость какая-то… В кабаке вино лучше. Хочу воды… Как же мы так сплоховали? Может, чаю?
Я молча включила чайник. Он так и остался стоять у стола в одном полотенце. Чего он ждет? Ах да, чая…
— Здесь только фруктовый, — напомнила я с ехидной улыбочкой. Во всяком случае мне хотелось верить, что она у меня именно такая, а не извиняющаяся.