— Даш, сейчас я научу тебя переходить дорогу между двумя слепыми поворотами, — выдал Кузьма, схватив меня за руку.
Мы стояли на том самом месте горного серпантина, где всего час назад благополучно съехали к дому Дуни. Внутри все похолодело от прикосновения горячей руки, хотя плечи до этого уже успели задымиться от знойного воздуха. Сколько там на градуснике? По меньшей мере градусов тридцать… Ни дуновения с моря, а уже вечер. Восемь часов почти. Или это я просто ничего не чувствую подле Кузьмы, кроме… страха? Нет, чего-то другого, но тоже холодящего душу…
Что же в нем такого притягательного? На нем сейчас мятая футболка и шорты по колено. Красные! Ну какой нормальный парень купит себе красные шорты? Тот, кто хочет, чтобы на него обратили внимание… Нормальные парни и машины белого цвета не покупают. Только выпендрежники! Как… как Кузьма Тихонов! Но руки я все равно не вырвала.
Вокруг горы, уже посиневшие до почти черного цвета.
О близости моря ничего не говорит. Абсолютно ничего. Убери шум дороги и вообще почувствуешь себя Робинзоном Крузо на безлюдном острове. Но дорога шумит. Всего две полосы, только скорость машин я прекрасно помню. Это ужас! Пока она пустая, но шум все нарастает и нарастает, как гул в ракушке, приложенной к уху.
— На старт, внимание, марш!
Кузьма с такой силой дернул меня за руку, что, кажется, оторвал от земли обе ноги. Не могла же я сама побежать через дорогу!
— Вот и все! — с той же дурацкой улыбкой, что и отдавал приказ, выдал Кузьма, пока я растирала ногу, поцарапанную колючей травой, росшей на обочине.
За спиной пронеслись машины. Одна за другой. Еще секунда, и от нас бы ничего не осталось.
— Ты что, дурак? — задрала я с вызовом голову, чтобы еще лучше рассмотреть лучезарную улыбку Кузьмы.
— Даш, я слушал эхо. Машины были далеко. Мы могли перейти дорогу нога за ногу. Но так ведь веселее, верно?
— Ты дурак? — повторила я, чувствуя предательскую резь в глазах.
— Эй, ты чего? — Кузьма стиснул мне плечи. — Испугалась, дуреха? Ну прости меня, дурака, у меня и в мыслях не было тебя пугать. Просто вдруг захотелось… Ну, подурачиться, что ли… Даш, ну блин, не будь букой! Не будь моей сестрой!
Он отпустил мои плечи и довольно чувствительно шлепнул меня по правому. Я и не сестра тебе. И не подруга. Откуда такая наглая фамильярность?