Я оглядел себя. Ну да, чисто воин. Щита нет, меч потерял, жру волшебную ветвь со священного дерева, нарукавники, доспехи. Что там у нас в походной сумке? Волшебная ракушка, позволяющая связываться с моими соратниками на расстоянии или позволить добраться до меня ебучим торгашам из Орифлейма. Не нужны мне ваши мази и крема, ёбана в рот! И без того жизнь скользкая! Так, двигаем по инвентарю дальше. Огниво, которое я недавно убрал обратно и маленькая скляночка:
•Маскировка прекрасных очей а.к. а Мечта Василиска•
Прячет истинный лик героя, дабы стража не доебалась до его прелестных глазок и не утащила в темницу. Побочка: уменьшает восприятие, ухудшает Интерфейс.
Так-с, закапаться или нет? Заберут меня в темницу — это плохо. Это значит, что в три я не смогу прийти на стрелку — на поединок чести. И поди потом докажи всем и каждому, что Бостон не зассал, а в темницу загремел. Но капли, хоть и делали мои шары пригодными к ношению для других, делали их менее пригодными к ношению для меня. Реакция терялась, фпс шёл в пизду, информации становилось меньше, процессор шумел, движок проседал. Нет, рискну, пожалуй. Вряд ли стражня будет обходить владения короля в такую рань. Они, наверное, сидят гусей жрут после ночной смены, а дневняки ещё не раздуплились после пересменки.
Главное опять же, чтобы долбанная бабка не дозвонилась мусорской стражне и не подтянула их сюда целенаправленно. А если дозвониться, то чтобы продолжала греметь своим негодованием, наводя досаду на синие козырьки и вынуждая их постареть вместе с бабкой и на вызов не ехать.
Похуй, решил я, пляшем. Похожу с убитыми шарами. Шо поделать? Фастфуд та ещё Дурь, вот он такое и вытворяет.
Невиданные замочные листья загремели своим железным шелестом.
— Псс. Ты чего там уселся?
Из-за кустов вышел худой и бледный товарищ с провалившимися друг в друга щеками.
•Киляк•
НежитьТорговец 9 ур.
Надо же. Левел успел апнуть. Одно слово — бизнесмен. Вот выглядит только хреново. Шаурма никого не прощает, поэтому я на неё и не смотрю даже. Понюхал только разок, но честно глаза закрыл при этом.
— Здорово, Кил!
Я поднялся, отряхнул задницу и вышел с арены обратно к замочным деревьям. Мой зомби-друг прибыл с сумкой, висевшей на спине. Сумка был гораздо вместительней, чем мой инвентарь. Я не стал ничего говорить про его внешний вид. Если зеркало из своего гроба он ещё не пропил, то и сам знает, что с ним творится. Я ему не судья и не помощник. И точно не голос разума. Я даже не знал, жаль ли мне было Кила. Я прислушался к себе. Не-а. Похуй, если быть честным. Единственное, придётся нового торговца искать после того, как он вернётся на своё кладбище, да так там и останется. Молчаливый, белый, худой, без щёк, без зубов, с фиолетовыми блинами перед глазами, но всё тот же Килый. Странный доходяга, умеющий быть полезным.