— Неважно! — было видно, что Илейда начинает терять терпение. — Просто пусти ей кровь, этого будет достаточно.
Святые Лики, а она шутить не намерена…
Агрима осталась на месте, Илейда тоже, я уже было подумала, что поняла что-то неверно, как перед глазами мелькнула когтистая лапа, мгновение, и горло разорвала дикая боль. Никаких шуток… «Просто пусти ей кровь» в исполнении механического балавра и я безмолвно открываю рот, захлебываясь соленой жидкостью, пытаюсь кричать, тело бьется в агонии, но все это бессмысленно. Камень подо мной нагревается и часть меня, та, что не занята умиранием, отчетливо понимает, что Агрима добилась своего. Процесс откачки энергии из Веера запущен и вливается все это…
Вспышка! Ослепительный, жалящий свет. Тишина, что давит на уши. А потом тьма, полная, всепоглощающая, в которой нет совсем ничего. Ни боли, ни страданий. Знакомая тьма.
— Госпожа… — произнесла, а может быть подумала я. — Госпожа?
Еще одна вспышка, но на этот раз короче. Тиканье часов на запястье. Вместе со зрением вернулось и ощущение тела, вот только очнулась я не в Хранилище. Больше всего это напоминало поляну, в стиле Льюиса Кэрролла, а может быть даже безумнее. Зеленые мухоморы, на которых гроздьями росла земляника, серебристая трава, бархатная на ощупь, невысокие оранжевые кусты с фиолетовыми бутонами. Какофония цветов, запахов и все та же тишина.
Правое запястье неприятно ныло, а вот горло не болело. Может быть сцена в Хранилище мне привиделась?
Вспышка! И я со стороны вижу свое тело, сломанной куклой лежит на Камне, из разорванного горла все еще сочится кровь, Агрима довольно приплясывает у магмеха, а Илейда… Она окончательно изменилась. Я вижу у нее за спиной крылья, которых просто не может быть, они все более материальны, наливаются тревожным красным, грозят вырваться за границы Хранилища…
Вспышка! И я на радужном перекрестке, связывающем… миры. Вот там четыре техногенных мира рядом, кажется, среди них и мой родной. Следом десяток смешанных, потом еще пять магических. Дальше… тонкий серебристый переход и еще один перекресток. Веер? Кто сказал, что миры образуют всего один Веер? Их на самом деле великое множество и все совершенно разные…
Вспышка! И я вновь на фантасмагорической поляне, но на этот раз я тут не одна. Маленькая девочка, лет десяти, в чудесном белом платьице с пышными воланами, да розовыми бантами в черных, как смоль волосах. Милая детка, с бездонными провалами вместо глаз.
— Привет! — пухлые губки приветливо раздвигаются, чтобы обнажить иглообразные зубы. — Вот мы и встретились. Вновь.