— Це шо за хєрня? — Ярик вытащил из пакета пластиковую банку и начал ее опасливо рассматривать.
— Это маринованная капуста.
— А чого вона красна́?
— Бо маринованная, а не квашеная. Выложи на тарелку просто.
— Нахєр ти це купив? Луччє б паштєта взяв.
— Яричка, твоя любовь к паштету войдет в историю.
— В яку?
— В любу. Вот напишу книжку — там все будет.
— Во-во! — обрадовался Шматко, сливающий воду с вареной картошки в обрезанную «бульку». — Ти щє й про його бабу напиши в Донськом.
— Еххх… — вздохнул Ярик и посмурнел.
— В Донском — это уже немодно, Арик, заведи себе в Новотроицком.
— То тре їхати та знайомитись. А тут часу нема, вєчно у вас то война, то щє якась хєрня… Тарєлкі дай, оно на полці сто́ять.
Я протянул пачку замотанных в целлофан одноразовых тарелок. Мастер натопил на совесть, и по КСП расползалось блаженное тепло. Начинало клонить в сон. «4–5» — пришло сообщение от Яноша. Я написал «4-5-0» и закурил. Хорошо. Не, ну не как дома, конечно, но — хорошо. Мышка, маленькая, милая и ненавидимая, высунулась из-за поленицы и застыла. Лис хмыкал, читая какой-то снайперский форум, иногда откровенно ржал. Я достал «пээм», выщелкнул магазин и прицелился в мышь.
— Не стріляй, вонять буде́, — сказал Ярик, раскладывая соленья по тарелкам. — Сходь у палатку, там помідори волонтерські щє сто́ять.
— Не сто́ять, Петрович забрал еще утром, — я поводил пистолетом. — Не ссы, я ж магазин вытащил. И он на запобіжнику.
— Мартин, у тебя патрон в патроннике, а на предохранитель ты его никогда не ставишь.
— Бо он тугой, — я положил пистолет на стол и поискал взглядом кусок ветоши. Почистить, что ли?
— Сам ти тугой, — сказал Ярик. — І не мостись чистити, нормальний, нє? Їжа на столі!
— Де-ри-ва-ция, — прочитал по слогам Саня и хмыкнул.
— Шо це?
— Это боковое отклонение, возникающее в мозгу комбата при получении приказа перекрыть девять километров передка силами неполного мотопехотного батальона численностью двести шестьдесят человек, две «бэхи» и два «бэтэра-семидесятки», — ответил я и убрал пистолет в кобуру.
— Это отклонение пули в полете, грубо говоря, — поправил меня Лис.
— Тю, я думал, это из-за ветра.
— Все так думали. Мартиииин! Вылези из фейсбука и слушай меня сюда.
— Шо? — я отложил телефон.
— Ты веришь, что сепары — дебилы?
— Философский вопрос.
— Смотри. Все твои убеждения про снайперов — на самом деле из фильмов. Ну точно. На самом деле, стрелок с прямыми руками, а не как ты, может нормально работать по ростовой цели на расстоянии… ну, метров пятьсот.
— С СВД, — добавил Мастер.
— Именно. До террикона почти семьсот. Стреляет через трассу с постоянным боковым ветром. По тебе вообще стрелял на… скока ты говорил? Девятьсот? Это тупо.