— Ты спала с моим сыном?! — орет на нее отец.
— Я не знала, что Артёмов Энгриных двое, я думала, он мой жених… — шепчет Злата.
Тут до меня наконец доходит, что к чему…
Неужели я действительно хоть на секунду поверил, что мог ей понравиться?
— Вот это я баран… — качаю головой. — Так вот ты почему ножки раздвинула и мисс послушание изображала?! Мелкая продажная сучка!
Теперь мне хочется ударить не отца, а Злату, хотя за всю жизнь ни одной женщины пальцем не тронул. Девушка у меня завелась, как же… Она такая же бесчувственная меркантильная тварь, как и все остальные. Чувствую себя так, будто меня только что выпотрошили тупым ножом.
— Артём, я не хотела… — лепечет Злата, устремив на меня свои зеленые глазищи.
— Да мне плевать, что ты там не хотела! Как и тебе плевать, с кем спать, за кого замуж идти! Я в эти игры не играю!
Она тянет ко мне руки, а я отталкиваю ее и ухожу, бросив в прихожей ключи от отцовской квартиры.
Глава 24. Любишь кататься, люби и саночки возить
Тогда же:
Злата
В моей голове как будто взрывается граната, такая каша там образовывается. Слышу пыхтение Артёма-старшего, гляжу на младшего, точнее на то, как он уходит, и даже слова выдавить из себя не могу.
Он правда уходит! Швыряет на тумбу ключи и оглушительно хлопает дверью. Нет, он не просто покидает квартиру, он к тому же оставляет меня один на один с…
— Ты мне сейчас всё объяснишь! — врывается в мой мозг рёв Артёма-старшего.
Он хватает меня за шею сзади, как будто я маленький ребенок, который очень сильно нашкодил. Ведет по коридору и с силой впихивает в кабинет.
— Зачем? Зачем ты под него легла?!
Лицо Энгрина становится красным, как переспелый помидор, кажется, даже глаза наливаются кровью.
— Я думала, что он — это вы! Точнее, что вы — это он… — я замолкаю, силясь придумать, как бы получше всё объяснить.
— Тебе показывали мое фото? Показывали или нет?!
— Да… — киваю.
Мысленно воскрешаю в памяти то фото из журнала, но даже если его и сравнить с настоящим Энгриным, в журнале он выглядел по-другому!
— В жизни вы всё равно не такой! — всё же решаюсь за себя заступиться.
— Какой не такой? — рычит он.
— Вы старше!
— Мне всего сорок семь, а не девяносто восемь! — орет он уже на полной громкости. — Слишком стар для тебя, да? Вон как молодой тебя шустро кинул! Сколько раз ты с ним спала? Отвечай!
— Я не считала… — шепчу совсем тихо, но он слышит.
— Хорошо тебе было? А? — его глаза превращаются в щелки, он придвигается ко мне почти вплотную.
— Я правда думала, что он мой жених!
— А в твою тупую блондинистую голову не пришла мысль, что молодому перспективному мужчине просто незачем покупать себе жену?!