И тут… Он. Такой заботливый, уверенный, эмпатичный. При каждой этой мысли у меня накатывали слезы. Не могу сказать, что я была чрезмерно эмоциональной. Отнюдь, я могла закрываться и быть непробиваемой. Каменной.
Но это чувство безнадежности так долго преследовало меня по пятам, так долго изводило, что я уже не думала, что можно жить как-то иначе.
В реальность меня вернул звонок в дверь.
Я уже давно была дома, не в состоянии работать с офиса. Слишком взволнованной и нервной я была.
Хотя я боялась, что он не придет. Окажется светлым сном в моих кошмарах. Лучом света в черной яме моей личной депрессии.
На ватных ногах отправилась открывать дверь. Пальцы тряслись, поворачивая замок.
Кайдо стоял на пороге, уверенный, но по ощущениям взволнованный. Сегодня он был в светло-сером пиджаке и брюках, словно сшитых модельером. Футболка оголяла ключицу, под которой была видна часть татуировки.
— Привет, — он проронил, проходя мимо меня в квартиру.
Я нервно кивнула.
Мне кажется, он один из немногих, кто вообще был у меня дома. Единица. Видеть его вот так вот было так же, как запустить его в свою голову.
— Мне у тебя нравится. Уютно, атмосферно, — он улыбнулся, сглаживая нашу нервозность.
Я сглотнула.
— Что? — выпалила я, совсем не слыша его. Шум в ушах блокировал любые звуки.
Он озадаченно на меня посмотрел.
— Ах, да. Спасибо. Пыталась создать свой уголок, где будет комфортно, — тут же спохватилась, примерно понимая о чем могла бы идти речь.
— Чтобы спрятаться.
Он еще раз осмотрел комнату. Прямота была именно в точку, оголяя истину.
— Да, чтобы спрятаться, — нехотя признала.
— Ты боишься? — вдруг спросил.
Его осознание моих эмоций накрыло меня. Да, безумно. Настолько, что я уже хотела не открывать ему, а спрятаться подальше. В свой мир, в свои рисунки, вновь отключаясь от этой реальности.
— Да, боюсь, — уронила я подавленно.
Почему-то, произнеся это вслух, стало как-то спокойнее, легче. Ощущение, что кто-то наконец разрешил мне об этом говорить, снимая табу.
— Хорошо. Это важно. Принимать свои эмоции, понимать их. Уважать.
Он сел на диван моей небольшой квартиры-студио, повесив пиджак заранее на входе. Через футболку проглядывали татуировки, которые покрывали все его руки и доставали до шеи. Тогда в кофте этого было не видно.
— Как? — восхитилась, но испугалась этому факту.
Он проследил за моим взглядом, ухмыльнувшись и поправляя прядь волос. Безумно грациозно.
— Как-как. Долго и больно, если ты об этом.
— Я не про это. К тебе же прикасались, когда ее набивали.
— Аа, — он протянул, улыбнувшись, — Ты об этом. Никак не привыкну, что я могу вот так открыто об этом говорить.