— Сдурел, болван?!
В лицо мальчишке брызжет горячая слюна:
— Застрелить меня вздумал?!
Освальд белеет. Джош запоздало обнаруживает: его собственный левый «ремингтон» приставлен к голове МакИнтайра-младшего. Курок взведён, указательный палец замер на спуске, уже выбрав слабину.
«Вот дерьмо! Я едва не разнёс ему башку!»
Убрать палец со спуска трудней, чем встать с похмелья. Палец упирается, палец хочет давить, обретя пугающую самостоятельность.
— Сэр!
Губы мальчика трясутся:
— Я не хотел, сэр! Я бы н-н-никогда…
Своевольный палец наконец подчиняется вышестоящему начальству. Снять курок с боевого взвода уже легче. Со второй попытки «ремингтон» возвращается обратно в кобуру. Руки дрожат, но это пустяки. Главное, все живы. Всё кончилось. Люстра висит, светит, не упала.
— Ха!
Кто это? Что это значит?
— И этот молокосос собрался нами командовать?!
Молокосос — это я, понимает Джош. Я, не Освальд.
Ничего не кончилось.
Майк Росс — тот ещё здоровяк. Гризли, разбуженный посреди зимы, встал на задние лапы, разинул пасть: зашибу! Да, сэр, и характер соответствующий, ангельский. Можете не сомневаться. Видели бы вы Большого Майка, когда он молотом забивает костыли! С одного удара! Все строители железной дороги сбегаются поглазеть, словно к ним приехал цирк уродов Барнума и Бейли.
Шансфайтер, думает Джош, имея в виду вовсе не Росса. Подлец-шансфайтер шарахнул дуплетом из дробовика, начинённого несчастьями, проклятиями, чёрными полосами, чёрт знает чем. Всем досталось: Освальду, Майку, мне…
Кому ещё?
— Тебе только детишек пугать, недомерок!
В сравнении с Майком Россом девять мужчин из десяти — недомерки. Вот он, Большой Майк, встал напротив: руки-в-боки, рукава закатаны. Ухмылка пляшет в кудлатой бороде. Джош старше Майка на два года, и что с того? Кого здесь интересует возраст?
Полсотни фунтов разницы, сэр! Это вам не комар начихал!
— Договорились, Майк. Записывайся в самооборону, будем работать в паре. Я стану детишек пугать, а ты — лупцевать. Детишкины задницы как раз по твоей части, а?
Зеваки ржут, что твои кони.
— По моей, Малыш, — верзила сплёвывает в пыль. — Это ты в самое яблочко.
Слюна вязкая, коричневая, как у всех любителей жевательного табака.
— Прячешься за своей жестянкой? За звёздочкой? Без неё, небось, язык бы в задницу засунул? В детишкину, а? Верно я мыслю, командир?! Хромой кобылой тебе командовать!
Язык у Майка — что твоя бритва.
«Охота кулаки почесать? — мысленно спрашивает Джош громилу. — Чёрт возьми, сэр, Джошуа Редман ничего не имеет против. Джошуа Редману просто необходимо спустить пар! Иначе мистер Редман как пить дать кого-нибудь пристрелит. Ты не из тех, кто быстро падает? Ну да посмотрим, чья возьмёт. У мистера Редмана найдётся в запасе пара сюрпризов!»