Я нырнул сначала ногами. Я знал о рисках. Его репутация современного Казанова меня не испугала. Его безжалостные навыки мошенничества не заставили меня убежать, как следовало бы. Я чувствовала себя слишком живой. Слишком нарисовано, слишком глубоко. Я была ослеплена его смелым, бесстрашным подходом к жизни и бизнесу.
И теперь я потерялась больше, чем сокровище, которое ему так отчаянно нужно найти. И, как и скульптура, я надеюсь, он меня никогда не найдет. Я тянусь к груди и пытаюсь массировать боль, глубоко зная, что если Беккер захочет что-то найти, он это найдет.
Тормоза поезда срабатывают, визжа и выдергивая меня из кружащихся мыслей, и я смотрю вверх, когда темнота кончается и появляется грязная платформа станции. Мысль о движении, о том, чтобы вдохнуть жизнь в мои мускулы, вызывает еще один уровень уныния. Потому что движение требует энергии, и я чувствую себя опустошенным.
Вздохнув, я выхожу с остальными пассажирами. Я говорю себе, что дочери, естественно, бегут к маме, когда у них кризис, независимо от того, сколько им лет или какой кризис. Я ненавижу то, что я нахожусь в кризисе, и я ненавижу то, что он кажется таким огромным. Пора идти домой.
Такси высаживает меня у банкомата, и я снимаю наличные, чтобы заплатить водителю, решив совершить короткую прогулку по дороге к нашему дому. Я могла бы использовать время, чтобы подбодрить себя, смириться с тем фактом, что я вернулся сюда, и подумать о том, что я могу сказать своей матери. Как мне объяснить, почему я отказался от своей новой веселой и счастливой жизни в Лондоне?
Тихо, фонари все еще светятся темным зимним утром, пока я неторопливо иду по главной улице, бездумно замедляясь до остановки, когда добираюсь до магазин моего отца. Я смотрю на табличку с надписью «ПРОДАЖА», и мое сердце разбивается еще больше.
Я впускаю себя и вдыхаю этот старый влажный запах. Это утешительно. Что-то знакомое в мире, которого я не узнаю.
Ничего не изменилось. Каждый предмет старой мебели находится именно там, где был в последний раз. На полу почти нет места, куда можно было бы переехать, и никаких следов стен между массой часов и картин, свисающих с голого кирпича. Я медленно поворачиваюсь, пока не упускаю взгляд на скамейку, на которой папа часами сидел, работая над своим сокровищем. «Что мы будем делать со всем этим хламом, папа?» — спрашиваю я в тишине, шаркая по пыльной мебели.
Я наклоняюсь и продуваю небольшую струю воздуха над поверхностью репродукции буфета в викторианском стиле, создавая облако частиц, которое взрывается в воздухе. Крошечные фрагменты попадают в мой нос, и я чихаю, как я спешу в задней комнату, чтобы найти какую — то ткань, но шум ручки переключения передач тянет мой поиск на остановку.