– Мне нужна поддержка Дэма. После того, как он вернется… – спустя минуту молчания ответил Марк. – Тебя он может послушать.
Я не удержалась и хмыкнула.
– Ты уверен, что мы сейчас про одного и того же Дэма? – уточнила я. – Просто тот, которого я знаю, вообще никого не слушает и действует только исходя из каких-то личных воззрений на мир. И нет, ты ошибся, меня он не послушает, особенно, в вопросе, связанном с Воинами Духа. И, я думаю, что в этом он абсолютно прав.
– У нас с Дэмом есть кое-что общее, – начал Марк, откидываясь на спинку сидения и прикрывая глаза. Видимо, сейчас будет долгая душещипательная история, – нас обоих не устраивает текущее положение клана. Нам не нравится ни политика Рануила, ни влияние Маргариты. И его, и меня раздражает, что Воины Духа сдают свои позиции по всем фронтам.
– И почему бы вам не объединиться? – поинтересовалась я. Марк бросил на меня недовольный взгляд. Я осеклась: – Больше не перебиваю.
– Несмотря на то, что у нас много общего, – продолжил Воин Духа, – мы с ним… не в ладах. Честнее сказать – не перевариваем друг друга. Прошлые обиды. Но без его поддержки я не смогу стать главой клана, а он сам слишком молод, чтобы занять это место.
– Прости, а сколько тебе лет? – внезапно поинтересовалась я.
– В три раза больше, чем Дэму, – усмехнулся Марк.
Так, а Дэму сколько? Помню, больше ста. А дальше кто ж там считать будет… Ладно, предположим, что Марку триста. Еще один старикашка. Но вот что он хочет от меня? Неужели непонятно, что Дэм не станет меня слушать, а я не буду убежать?
– Боюсь, я не смогла бы тебе помочь, даже будь у меня желание. И мне совершенно не хочется влезать в ваш тугой клубок… Воинов Духа… Мне бы со своим разобраться сперва. Но ведь если ты приложишь усилия, чтобы помочь Дэму, разве это не сможет благоприятно повлиять на ваше дальнейшее сотрудничество?
– Не уверен, – пробормотал Марк. – Но тебя он послушает. Тебе он доверяет.
– Но не меня же на пост главы клана выставлять, – возразила я, – так что его ко мне доверие не играет никакой роли.
– Просто меня он даже слушать не станет, – выдохнул Марк. – Понимаешь… в некотором роде я причастен к смерти его отца.
Домофон протяжным писком пустил в подъезд. Дверь шумно захлопнулась, в нос тут же ударил запах сырости и затхлости. Лифт открылся после нажатия на прожжённую кнопку. «Леля любит Петю» черным маркером, чуть ниже «Петя – мудак» тем же почерком красным цветом, а сбоку «Леля – шлюха» крупными угловатыми буквами. Век человеческой любви измеряется в сроке выцветания маркера. Чувство ослепляет, заставляет витать на крыльях эмоций, но реальность сжигает, донося простую истину: Леля не любит Петю, да и вообще он мудак, а она – шлюха.