Ладно, села, скажем, подсознательно, поближе к «печке». Но «сама»? Что, блин, значит «сама»?
Поглядываю на парня с подозрением. И немного с любопытством. Тонкий профиль, аристократический, породистый. Моя бабушка про таких говорила: «А девкой был бы краше». Стрижка - словно он с утра из парикмахерской: аккуратно выбрит затылок, густые русые волосы прямыми прядями лежат набок, чёлка прикрывает с одной стороны лоб. Не с моей стороны - я вижу его благородную покатость. Вижу и тонкие длинные пальцы, уверенно сжимающие руль. Вижу ухоженную щетину и торчащий из выреза пуловера жёсткий ворот белой рубашки.
Слишком белой. Я нервно оглядываюсь: чистейшие чёрно-белые чехлы на сиденьях. И пахнет в салоне жевательной резинкой и новизной. Это точно такси?
И оно поворачивает не в сторону моего района, а совсем в противоположную.
- Куда мы едем? - я же спросила спокойно, правда? Невозмутимо? Равнодушно? Я же смогла? Хотя в мозгу пожарной сиреной взвывает: «Ма-а-а-ма! Спасите меня!»
- Заскочим по дороге в одно место, - отвечает он. Вот его голос точно не дрожит, как... как у настоящего маньяка. Моё сердце обречённо падает вниз. И как удобно: я даже без трусов. Проклятье!
- Вы же не такси, да?
- Нет, - улыбается он. Хорошо так улыбается, как раз как всякие больные извращенцы. - Но я доставлю вас на Алеутскую, не переживайте. Только немного попозже.
- Не переживать? Попозже? А ну-ка остановите немедленно машину! - я настроена очень решительно.
- Девушка, вы не поздновато разнервничались? Да и куда вы в таком виде? - ещё более радушно улыбается эта маньячина.
- Нервничать никогда не поздно, - хватаюсь я за ручку двери, которая тут же защёлкивается блокировкой.
- Не хочу, чтобы вы зря покалечились, - отвечает он на мой испуганный взгляд. - Меня, кстати, Стас зовут. А вас?
- Машину остановите. Меня тошнит, - прижимаю я руки ко рту как можно театральнее. Чего только не выдаст в критической ситуации мозг. Не худшее решение, как оказалось, - опасность изгваздать его стерильный салон.
- Сейчас, сейчас, - бросает он на меня тревожный взгляд. Автомобиль тормозит, выворачивает на обочину.
Парень первый выскакивает на улицу, открывает мне дверь. И тут передо мной встаёт неразрешимая дилемма: поставить свои единственные приличные туфли в серую кашу из грязи, снега и реагента или...
Поднимаю взгляд с его уже утонувших в этой чаче ботинок на встревоженное лицо. Какой-то он пугливый, этот маньяк.
- Кажется отпустило, - бровки домиком умоляюще.
Он обречённо вздыхает, захлопывает дверь. Достаёт, как цапля, свои длинные ноги из этой грязи, сокрушённо рассматривает промокшие брюки. Стройный, высокий, изящный, как танцор. Нет, точно не Джек Потрошитель.