Возвращаюсь с полной сумкой. Хотя вроде и купила всего ничего, но сетка картошки тянет.
- Виктория! - я не сразу понимаю, откуда меня окликнули у подъезда. Оглядываюсь и тогда только вижу белую машину, припаркованную довольно далеко, но в зоне видимости, и стройный мужской силуэт рядом с ней.
- Стас? - растерянно хлопаю глазами, пока он идёт мне навстречу. И букет в его руках пугает даже больше, чем его улыбающееся лицо.
- Прости, так и не дождался твоего звонка. Был тут по работе неподалёку и решил заехать, - он забирает мою тяжеленную авоську и вручает подрагивающие в целлофане персиковые розы. - Это тебе.
- Да не надо было, - совершенно теряюсь от неожиданности. - То есть спасибо большое, но...
- Вик, это всего лишь цветы. Они ни к чему не обязывают. Не надо так пугаться. Давай я помогу тебе донести продукты и, если хочешь, даже заходить не буду, чтобы тебя не смущать. Посидим где-нибудь?
- Нет, нет, пойдём, - спохватываюсь я. Мне просто так давно не дарили цветы. И это так трогательно, что он сидел, ждал меня у подъезда. Не могу же я его теперь прогнать. - У меня просто столько дел. Надо ужин приготовить.
— Я могу помочь. Картошку чистить я точно умею, — заглядывает он в пакет.
И, поднявшись на свой этаж, я не без смущения открываю перед Стасом дверь в своё скромное жилище.
— Прости, у меня не убрано.
— Ничего, — улыбается он и вдруг замирает как на красный сигнал светофора: по всей комнате прямо перед ним развешаны ползунки и пелёнки. На диване раскиданы погремушки, а на столе стоит открытая упаковка памперсов. Упс!
Он нервно сглатывает. И у меня ощущение, что сейчас рванёт на выход. Но он справляется с собой.
— Мальчик, девочка? — аккуратно ставит он пакет.
— Мальчик. Ванька. Скоро два месяца, — я кладу цветы на трельяж и протягиваю руку, показывая на его пальто. — Давай, я в шкаф повешу.
— Ты просто ничего не сказала. Прости, я… — отдать ему должное, он всё же раздевается. — Просто не ожидал.
— Ничего, — улыбаюсь я, но не спешу говорить ему правду. Так забавно наблюдать, как он мучается. Как растерялся, смущён. Да что там — в шоке.
— Ты только в обморок не падай, пожалуйста.
— Мне точно стоит проходить? — всё же приходит он в себя. — Если ужин ты будешь готовить мужу, а мне придётся делать вид, что я тут примус починяю, то…
— Ты вообще-то картошку чистить собирался, не отвертишься теперь, — не дрогнув, приглашаю его на кухню. — И что муж? Так и скажешь, что ты кто?
И тут меня осеняет.
— Риэлтор, — напоминает он.
— Да, да, да! Точно! — выхватываю я многострадальный пакет, ставлю на табуретку и смотрю на Стаса просто как на небожителя. — Скажи, а неэлитной недвижимостью ты занимаешься?