Чувствую себя ужасно. Словно совершила что-то гадкое. Неприятное, грязное. Стыдно, неловко. Конечно, он взрослый мужик, не первый раз сталкивается с женскими критическими днями. Но мне от этого как-то не легче.
Выползаю повесив голову. В этом дурацком рабочем костюме не по размеру. Хочется плакать.
- Вызови мне, пожалуйста, такси, - нахожу Берга снова на кухне.
- Я уже однажды вызывал тебе такси, не поверишь, - усмехается он. - А потом бегал искал тебя по всей округе. Звонил.
Он разводит руками. И я ему верю. Сегодня верю. Но от этого становится только хуже.
- Эй, эй! - снова сгребает от меня в объятиях. - Ну, Вик!
- Прости, - жалобно выдавливаю я сквозь слёзы.
- Да, прекрати ты, честное слово. Мне тридцать шесть лет, что я месячных никогда не видел? Вик, - он поднимает моё лицо, вытирает ладошкой слёзы. - Всё, не о чем плакать. Завтрак. А потом, если хочешь, я сам отвезу тебя домой.
Он усаживает меня за стол, уже накрытый. Вкусно пахнет поджаренным хлебом. И свежесваренным кофе. И неожиданным уютом, утренним, семейным, домашним, которого я никак не ожидала на этой строгой кухне.
- Прости, что я спрашиваю, но всё же на чём ты уехала той ночью? - он намазывает мне маслом тост.
- Даже не знаю, как тебе ответить, - усмехаюсь я. - Сама села к Станиславу в машину.
- Серьёзно? А такси вызвать не пробовала?
- Заткнись, а, - в ответ на его гадкую усмешку вдруг просыпается во мне злость. - Вот не поверишь, я вызвала. И честно думала, что он такси.
- И все эти росписи риэлтерского агентства на кузове, конечно, не заметила?
- Да мало ли что на этих машинах пишут, - я громко стукаю чашкой об блюдце, и Алекс явно косится на недопитый кофе. Боишься? А вот какого хрена тогда пристал? Хотя, кажется, догадываюсь какого. Всё же ревнует, чёртов собственник. А я-то наивно подумала, что ему всё равно.
- Забавно. Значит, это я вас выходит и познакомил? И, знаешь, я, кажется, понимаю, почему Беда. Кстати, - он вдруг подскакивает и грозит мне пальцем. - Никуда не уходи, я быстро.
И, правда, уходит. А я недоумеваю: неужели рассматривал мой подарок?
С ним в руках он и возвращается. Немилосердно отодвинув тарелку, ставит на стол мою яхту.
- Закрой глаза, - заходит он за спину, что-то пряча в руке. - Закрыла?
- Да закрыла, закрыла.
- Вот и не открывай, пока не скажу, - наклоняется он к самому уху.
Что-то невесомо ложится на мою голую шею. Холодит грудь, пока он воюет с застёжкой.
- Открывай, - разрешает он торжественно.
- Это..., - приподнимаю я кулон из белого металла на тонкой цепочке.
- Подарок, - садится он на своё место напротив. - Настоящий подарок. Ты подарила мне яхту, а я дарю тебе паруса. И если присмотреться...