Моя бедная-бедная мамочка… настолько она сломлена внутри после смерти папы, что бездумно загубила и наши жизни.
Ну ничего! Я дочь своего отца и добьюсь той крепости, что защитит и укроет нас обеих. Потенциал проглядывается, неиссякаемое желание есть, цель вижу ясно.
Дело за малым — выжить.
— Я горжусь тобой… — тихо добавляет мама, понимая, что означает моё молчание. Знает, как трепыхается моя душа за стиснутыми зубами. Видит, всё чувствует. Но осчастливить меня может только едва различимой материнской любовью. Мягкие добрые фразы, сказанные глухим голосом, короткие нежные объятия и взгляды, наполненные теплотой. И всё это тайком или на момент хорошего настроения отчима.
Иначе нельзя…
Иначе я стану избалованной иждивенкой, не знающей границ и контроля.
Эх, моё милое детство… аж внутри всё сжимается.
Хоть сейчас готова сесть и написать мемуары.
А потом сжечь, чтобы больше не вспоминать.
— Спасибо, мам… — голос подводит и выдаёт хрипотцу. — У меня всё хорошо… и надеюсь, что будет ещё лучше.
— Пусть будет именно так… — слышу, как она слабо улыбается и моё сердце начинает привычно ныть.
В который раз даю себе обещание, что справлюсь со всем ради неё и смотрю грустным взглядом на свою дрожащую ладонь.
— Береги себя, мам. Мне пора. — перевожу глаза на тёмную улицу за окном и прислушиваюсь к внутреннему голосу, намекающему, что я порядком засиделась у Милы в квартире.
— И ты себя… не пропадай, Алис… — просит мама и меня накрывает волна жалости. Я бросила её там совсем одну.
Не в силах больше терпеть давку в груди, молча отключаюсь и щипаю себе щёки, чтобы встряхнуться.
Проверяю на телефоне время и ненадолго задумываюсь. Березин требовал, чтобы я дождалась его с работы, но я управилась с коробками намного раньше. Вещи упакованы, а ждать ещё несколько часов желания нет. Лучше доберусь до дома сама и сварганю что-нибудь к ужину. Не люблю просиживать без дела.
Осмотрев последним оценивающим взглядом содержимое коробок, что потом должен забрать Игорь, спешу на улицу выветрить из головы вязкие мысли о положении мамы.
Распахиваю железную подъездную дверь и даю привыкнуть глазам к полутьме и яркому свету фонаря.
Не сразу понимаю, что силуэт стоящего неподалёку человека начинает двигаться в мою сторону. Осознать его приближение удаётся уже, когда мой путь преграждают и я интуитивно отпружинившую назад.
— Фадеева Алиса? — вглядывается в моё лицо молодой мужчина.
— Нет. — стараюсь не выдать страха.
На вид незнакомец выглядит совершенно обычным прохожим и не вселяет никакого подозрения, но голос и интонация передают всю силу его дурных намерений на мой счёт.