Хотя нет. Кое-что изменилось. И это он сейчас бежит за мной.
Роме удается схватить меня за руку, только когда я уже выбралась из ночного клуба. От его прикосновения под кожей быстро пронесся ток. Я выдернула руку, не желая чувствовать это. Слишком сложно. Слишком больно.
- Остановись, - просит Рома, опустив свои густые темные брови. Он как-то странно посмотрел на свою руку, от которой я освободилась.
- Я стою, - резко отвечаю, вздёрнув подбородок.
- Сейчас да, - Рома понизил голос, - но только что ты бежала.
- Я же говорила, что устала и хочу домой.
- А я сказал, что подвезу тебя.
- Не нужно! - резко отвечаю. - Я способна самостоятельно добраться. Я, конечно, не была здесь полтора года, но это не настолько большой срок, чтобы заблудиться. Не собираюсь тебе мешать, поэтому можешь возвращаться к своей девушке.
Я поворачиваюсь в сторону парковки, где заметно сверкают машины с логотипами различных фирм такси.
- Нет у меня никакой девушки! - Рома выскакивает передо мной, загораживая дорогу. Его не застёгнутый пиджак колыхнулся, я скрестила руки на груди, обхватывая себя за предплечья, немного поежившись, ощутив прохладный майский ветерок. - Замерзла?
- Всё в порядке, - я пытаюсь обойти его, но он движется в унисон со мной, зеркально отображая. - Да что ж такое?
- Сеня, - от того, как мягко он произнес мое имя, живот дернулся, - я же сказал, что подвезу тебя! Пойдем?
Рома протягивает мне руку. Я уставилась на неё так, словно эта рука у него только что выросла. Сглатываю. Поднимаю голову, чтобы посмотреть ему в лицо. Глаза все такие же темные омуты, и они по-прежнему засасывают меня. Невольно поддаюсь вперед, словно под гипнозом, но затем моргаю. Один. Второй. Третий раз. Дымка постепенно рассеивается, а колени дергаются. Игнорирую протянутую руку. Сердце глухо ухает. Что со мной не так?
- Где твоя машина? - тихо спрашиваю, понимая, что выжата словно лимон. Борьба самой с собой вытягивает слишком много сил.
- Там. - Рома показывает рукой в сторону платной парковки, я молча передвигаю ноги, куда он указал.
Вопросительно поднимаю брови, но не озвучиваю. Он сменил машину. Эта черная, блестящая машина с низкой посадкой намного больше подходит Роману Фирзову, наследнику компании, который носит строгие классические костюмы. Намного лучше, чем кричащий джип, на котором он рассекал по ночному городу из одного клуба в другой.
Открываю дверь, аккуратно сажусь в машину, ощутив прохладу гладкой кожи и вдохнув запах роскошного салона, несмело закрываю дверь. И она, конечно же, не закрывается. Надо было хлопнуть сильнее. Черт! Нажимаю на кнопку, дверь открывается. Я тяну её на себя. Слышу щелчок. Дверь закрылась. Делаю глубокий вдох, поворачиваю голову, вижу, что Рома наблюдает за мной.