Интересно, брат? Причём явно старший. Или так совпало? Черты лица Высокого были грубее. Не как у короля выпускного бала и первого красавчика школы, кем, как мне кажется, был бы смазливый Ярик, учись он где-нибудь на Калифорнийском побережье, а как у того, с кем не спорят. Волевые. Решительные. Отчаянные.
И он понравился мне даже больше.
— Плохая затея… Нет… Это не обязательно, — доносились до меня отрывки фраз, пока гудел насос, наполняющий бензобак.
— Нет, Ярик, — возражал Высокий, что один стоял ко мне лицом.
Третий из них, темноволосый, больше молчал, опустив голову. Я даже лица его толком не видела, только расписанные татуировками руки, что были похожи на продолжение рукавов чёрной футболки.
— Мы же собирались… Ты собирался!.. Так почему не сегодня?.. Не она?..
Дальше они перешли на шёпот. Но могли бы и не переходить, я всё равно ничего не понимала, да и почти не слышала.
— Ярик, нет! — Высокий слегка оттолкнул Блондина и словно обжёг меня взглядом.
Может, они и были братьями, но глаза у них явно были разные: светлые у Ярослава, и тёмные, прямо как жёсткое дарк фэнтези, у Высокого.
И этот взгляд меня ни на шутку испугал.
Я на батончик в витрине смотрела с меньшим вожделением, хотя ела последний раз вчера, и бросила его на сиденье, даже не открыв. А голодный взгляд Высокого оценивал меня совсем не безобидно. Скользил по груди, животу, бёдрам. И то, что он видел, ему явно нравилось.
Фак, фак, фак! И нет, нет, нет! Никуда я с ними не поеду. Нафиг!
Я схватила шланг. Ткнула заправочный пистолет носиком в трубу, что тут была в качестве держателя. И поспешила запрыгнуть в машину и нажать на газ.
— Ника! Ника, да подожди ты! — побежал за мной Ярослав.
Я затормозила и опустила стекло. Слегка.
— Хоть номер телефона оставь, — улыбнулся он. Очаровательно. Даже соблазнительно, когда мимо проехал их Форд и резко остановился, шаркнув заблокированными колёсами по мелким камням размытой дождями дороги.
— Ярик! Поехали! — выглянув, рявкнул Высокий с водительского сиденья.
— Да сейчас, — огрызнулся тот, снова наклоняясь к приоткрытому окну.
— Нет, — покачала я головой. — Не сто̀ит.
— Не сто̀ит, что? — удивился он.
— Ничего. Прости. Я устала и тороплюсь, — и вдавила кнопку стеклоподъёмника.
Стекло медленно поползло вверх. Но вместо того, чтобы отойти, Блондин просунул в щель руку, словно пытаясь его остановить.
— А, чёрт! — скривился, когда стекло врезалось в пальцы.
Я чудь сдала его вниз.
— Почему? — освободив пальцы, он потряс рукой.
— Ярослав, я не знаю, что вы задумали, но я с вами никуда не поеду. А телефон тебе мой ни к чему, потому что мы вряд ли встретимся. Мне не стоило тебя обнадёживать. Хорошего вечера!