— Ага, — кивнула я, все еще немножко растерянная. Как-то не каждый день к тебе подсаживаются жены олигархов, чтобы непринужденно потрепаться и спрятаться от мэ-эрзкого мэра. — Яна это я.
— Здорово! Мы же с вами родня! То есть вы — кузины Кея. Моего мужа.
— В смысле, графиня Преображенская из тех же Говардов? — спросила я, потому что Нюська отчего-то зависла, украдкой поглядывая то на Грега, то в окно, и ехидно усмехаясь.
Бросив взгляд туда же, за стекло, я сама едва сдержала злорадный смешок. Шарикова два мордоворота под белы рученьки вели прочь от «Бляхина клуба». Он упирался и пытался им что-то доказать, бросая тоскливые взгляды в сторону автостоянки. Мордовороты же плевать хотели на его слова и практически уносили его куда подальше. Надеюсь, на помойку, где ему самое место.
— Сестра несколько раз «пра» деда, — тем временем продолжала Роза. — По английским меркам, очень даже близкая родня. Это так здорово! У меня никого не осталось в России, а теперь вот есть вы. А кто этот тип? Вы знакомы?
— Нет, — фыркнула Нюська.
— Ага, — одновременно с ней сказала я, одарила сестру укоризненным взглядом, мол, врать нехорошо, и вообще, ты же не откажешь мне в удовольствии посплетничать! — Шариков это. Нюська его на помойке нашла, очистила от очисток, а он ее еще и бросил.
— Что, в самом деле Шариков?
— Жариков Алексей Владимирович, двадцать девять лет, родом из Самары. Программист в московском представительстве компании «Деу», — невозмутимо зачитал из смартфона Грег.
Нюська снова фыркнула, на сей раз непонятно, в чей адрес — Шарикова или мистера Смитсона, везде нос сующего. Да пусть.
— Вообще не бросил, а я сама его выгнала, — заявила она. — А он приперся сюда, и Грег был так любезен, что показал ему выход.
— О, Грег умеет быть любезным, — засмеялась Роза. — Кажется, несут еду. Надеюсь, у них есть соус «Табаско».
— Разумеется, миледи. Соус «Табаско» есть, — кивнул Грег и достал из внутреннего кармана пиджака плоскую стеклянную бутылочку с яркой этикеткой.
Чем ну очень, просто очень впечатлил Нюську. Еще бы. Она никогда раньше не видела, чтобы мужчина вот так ухаживал за женщиной. Мечта же! И неважно, что женщина — его шеф, ну или супруга шефа. Главное же навык. Готова спорить, Шариков бы не сумел, даже если бы ему за это платили.
Я украдкой вздохнула, вспомнив, как Аравийский наливал мне кофе. Наверное, потому что кофе пахло на весь ресторан — причем от подноса, который официант как раз принес к нам.
— Будете? — спросила Роза. — Наконец-то Лоуренс вернулся! Никто не делает кофе лучше него. Вы же его спасли, вы наверняка это знаете… А расскажите, а? Я тут детектив пишу…