— Вот не надо, Янина Альбертовна, портить карму враньем. Ужасный браслет. Завтра же верну.
— Ну… ты ему привьешь вкус к прекрасному. Зачатки-то есть!
— Если ты про вкус к «Хаммеру» и прочей военной технике, то сама следующий раз с ним на свидание и иди, — не стала миндальничать я. — И учи его есть ножом и вилкой тоже сама. Я к такому не готова.
Для большей убедительности я закинул в рот горсть сладкой крупной малины, хотя честно говоря уже не лезло.
— Снобка ты, Нюська, — укоризненно покачала головой Янка. — Не это ж в человеке главное, а доброе сердце…
— И широкий «Хаммер», знаю. Вот и забирай. Вместе с «Хаммером». У него в гараже наверняка еще и танк стоит. И он тебе его подарит от всей широты души.
— Фу, нельзя быть такой.
— А какой зя?
— Проще надо быть, проще. Тогда и люди к тебе потянутся.
— Вот спасибо! Они и так ко мне тянутся, весь приемный покой забит. Нет. Я… я лучше с Грегом познакомлюсь.
Янка совсем посмурнела.
— Ну знакомься. С конкурентом проклятым. Зуб даю, они тоже ищут наш клад. Вон и баб Клава сказала — шпионы они. Оба.
— Зато не голубые. И не найдут они наш клад, потому что про старый подвал мы им не скажем. Ты же не сказала Аравийскому?
— Ты за кого меня держишь, систер? Совсем того? Это не я Шарикова в дом привела, отмыла, очистила от очисток…
— А вот ругаться мы с тобой не станем, Ян. Я понимаю, обидно, такой фактуристый мужик, и опять мимо. Но мужики приходят и уходят, а мы с тобой — сестры.
— Ага, — вздохнула Янка. — Но я его все равно того. Раз уж он не голубой. Имею я право?
— Имеешь, — кивнула я. — Так откуда ты знаешь, что старый подвал замуровали?
— Так бабуля же упоминала. К тому же ты сама видела, тропинка там только одна, к новому подвалу.
— Вход в старый может быть из нового, — покачала головой я.
— Тем не менее, клад до сих пор не нашли. Ты пойми, Нюсь, там такие вещи, что обязательно бы всплыли. Та же блохоловка — уровня Сотбиса вещь. А я проверила. Не всплывало ничего. Ну, что ты такая мрачная?
— Не выходит из меня Настоящей Женщины, Ян. Мне вон Дмитрий про поездку на Мальдивы… Про то, какая я вся из себя прекрасная… А я чувствую себя не на месте, понимаешь? Как будто надела чужое платье, и оно мне жмет.
— Ну и черт с ним тогда. И платьем, и с Дмитрием. Вот найдем клад, сами купим «Хаммер», вот. А ты найдешь себе эльфа. Нормального, не как Шариков, ага же?
— Ага, — вздохнула я, думая: признаться или нет, что уже нашла? До Янки так и не дошло, до Шерлока доморощенного, что похожий на мистера Смита из «Матрицы» англичанин Грег Смитсон и есть мой эльф. — Короче, нечего тут рефлексировать. Пошли в усадьбу. Поищем вход в старый подвал. Правда…