Сердце постепенно вставало на место, а дыхание перестало быть рваным. Наконец-то смог выдохнуть. Что это было? Кошмар? Паника? Бред какой-то.
Провёл рукой по волосам, они оказались влажным от пота, да и лицо всё горело. Может быть, у меня жар? Да, конечно, я просто заболел, иначе с чего бы сейчас случилась вся это херня.
На соседней подушке заворочилась жена. Я даже замер, не хотелось её будить. Впрочем, с ней это бесполезно, её в полдень-то не всякий раз артиллерией будильников разбудишь, а тут… Всего четыре часа ночи. Или утро уже? Хрен его поймёшь.
Жена повернулась на другой бок, и вновь стало тихо.
Вылез из-под одеяла. Надо бы температуру померить. Но искать градусник было откровенно лень. Нет, я не болен, по крайней мере не физически, только если головой. Бывает же такое, что люди просто в один момент начинают сходить с ума? Что-то типа того, что я не я, и жизнь не моя.
Тряхнул головой, не хочу сходить с ума, у меня ещё планов на жизнь вон сколько. Захотелось курить, аж руки затряслись. Хорошо, что не пить.
Вышел на балкон и открыл окно. Солнце уже заалело на востоке, освещая всё вокруг своими первыми лучами. Ещё были сумерки, но я знал, что пока буду курить свою сигарету, рассвет уже вовсю завладеет этим городом.
Смачно выругался, обнаружив в пачке последнюю сигарету. Блин, и в пиджаке ничего не осталось, и из машины я вечером пустую пачку выкинул. Пора брать себя под контроль, я видимо начал слишком много курить, раз за такое короткое время оприходовал целых три пачки. Недавно же покупал. Но всё равно закурил, иначе бы не успокоился.
На улице было душно, а звуки казались какими-то резкими и звонкими. Верный признак надвигающейся грозы. Кажется, приход утра на сегодня оттягивается, кучевые облака, подсвечиваемые восходящим солнцем, уже собирались над городом. Я хмыкнул. Погода так же как и я нынче не в настроение.
Затянулся, с наслаждением ощущая как дым наполняет мои лёгкие, слегка затуманивая мой разум… Закашлялся. Блять. Ну, только тумана мне не хватало. С сомнение посмотрел на зажжённую сигарету. Опять вспомнил про сон. Что же в нём такого, что меня до сих пор не отпускает? Сон как сон. Ну, неприятный, но ведь не смертельно, сколько их уже было на моем веку? Чай, не пацан. Да и события в жизни порой будут пострашнее любого сна.
Голос. Всё дело в нём. Что-то знакомое, неуловимо родное. Оно сидело где-то во мне глубокой занозой, вроде как не чувствуешь, а стоит задеть, как уже отдаёт во всём теле. Я не хотел знать, не хотел вспоминать. Пусть и оставалось бы там в тумане, погребённое под слоем пыли и осколков. Но голос упорно рвался наружу, словно пытаясь что-то до меня донести.