— Лизочка, тебе все понравилось?
— Да! Мама, Ярик подарил мне собачку! — Дочь демонстрирует игрушку.
— Какой молодец.
— Да, Ярик хороший.
Я обращаю внимание, что Лиза без шарфика.
— Доча, а где твой шарф?
— Не знаю.
— А когда мы надевали на тебя курточку, его не было?
— Не помню.
Я поворачиваюсь назад и оглядываю заднее сиденье автомобиля. Нет, тут его не может быть. Я совершенно точно помню, что снимала с Лизы шарф в доме.
— Наверное, он в гостях остался. Посиди, я сейчас.
Я выхожу из машины и быстро направляюсь к входной двери. Захожу в дом и действительно вижу, что Лизин розовый шарфик остался лежать на пуфике в прихожей. Я беру его в руки и уже собираюсь выходить, как слышу уж слишком эмоциональный голос Эли:
— Артем, ты мне обещал! Я уже сказала руководству, что книга будет! Ты предлагаешь мне теперь объявить им, что ты передумал?
— Ну а кто тебя за язык тянул что-то говорить руководству?
— Так ты мне пообещал, что напишешь!
— Эля, — Артем тяжело вздыхает. — Это изначально была дурацкая идея. Я психолог, а не писатель.
— Вот именно! Ты психолог, и мне нужна книга про психологию разведённых женщин! Ты обещал написать!
— Обещал, но до того, как встретил Олю. Я не думал, что у меня с ней все так сложится.
Я замираю в прихожей с Лизиным шарфом в руках. Понимаю, что нехорошо подслушивать, но не могу сдвинуться с места.
Какая еще книга? О чем они вообще?
— Артем, давай начистоту. Ты с ней замутил отношения только для того, чтобы написать книгу про психологию разведенных. Ведь так?
— Да.
Я перестаю дышать. Шок прокатывается по всему телу, сердце стучит с удвоенной силой.
— Ну так напиши, раз ты ради этого начал с ней отношения!
Дальше я не слушаю. Хватаюсь за ручку двери и несусь обратно к машине. В полном недоумении смотрю прямо перед собой в лобовое стекло, в голове миллион сумбурных мыслей.
Я спрашивала Артема, как он оказался на тех свиданиях вслепую. Он говорил, что пошел туда по убеждению сестры, но ни на что серьёзное не рассчитывал. Мол, Эля давно озабочена мыслью его женить и затолкала туда силой.
А на самом деле… А он…
Слезы катятся по щекам, когда я замечаю, что Артем вышел из дома, громко хлопнув дверью, и направился к машине. Быстро вытираю лицо и с невозмутимым видом углубляюсь в телефон. Снова листаю фотографии дочки, потому что они — моя антистрессовая терапия.
Артем не говорит ни слова. Мы выезжаем за ворота, и он со всей силы жмёт на педаль газа. Всю дорогу до дома мы оба молчим. Я — потому что не имею ни малейшего желания с ним разговаривать, а он — потому что слишком погружен в свои мысли. Даже музыку не включает.