Откидываю с лица сырые после душа (в который не собиралась!) волосы, вытягивая на руках ещё один топ. Свободный, но короткий. Молочного цвета. Смотрю на него, выпятив протестно губы.
Его Величество одобрительно кивает, принимая вертикальное положение и вскакивая в прыжке, взмахнув своими ручищами.
Фыркаю.
Сам он одет в голубые джинсы и серую футболку. Моя мама если и не упадёт в обморок, то, по крайней мере, ей будет понятно, что он мужчина моей мечты.
Быстро вскрываю упаковку с белыми носочками и достаю из коробки белые новенькие кроссы.
Клааааааааассные!
Мне нравится эта одежда. Почему я раньше не носила ничего спортивного? Потому что я не спортивная, вот почему.
Егор ждёт меня возле двери, вертя на пальце ключи от машины.
Осматривает, откинув голову, и командует, мотнув в сторону двери:
— На выход.
Иду медленно и вальяжно.
— Ааай! — ору, получая громкий шлепок по заднице.
Он выходит следом, опустив на нос солнечные очки.
Ну, что это? Есть хоть что-нибудь, что ему не идёт?
На улице дичайшая жара. На контрасте с прохладной квартирой это обескураживает. Егор кладёт мне руку на плечо, разворачивая в нужном направлении. Его машина припаркована далеко. Шагаем молча. Моя попа, как ни странно, прекрасно дышит в этих штанах. Наверное, какой-то специальный состав.
— Спасибо! — бросаю высокомерно, когда он открывает для меня дверь.
— Ага, — отзывается этот нахал, захлопывая её.
В салоне блаженная прохлада благодаря автозапуску.
— Ого… — шепчу, пока он обходит капот.
Вот это машина…
Белые кожаные сидения. Огромные. Разумеется. Панель заворожила меня настолько, что я проигнорировала его появление.
Егор наклоняется и цепляет мой ремень, обдавая меня запахом своего тела и геля для душа. Я, к слову, пахну так же.
Перевожу глаза на его лицо, которое в сантиметре от моего. Чувствую его дыхание на своей щеке. Вижу каждую деталь. Каждую пору. Каждую морщинку.
Люблю его…
Его глаза, как два драгоценных камня. Смотрят в мои глаза. На мои губы. Хочу потереться о его щёку носом, но, вместо этого, облизываю губы, промурчав:
— Уснул?
— Не, — шелестит он, защёлкивая замок. — Думал, может рот тебе заклеить?
Ахаю, наблюдая за тем, как он устраивается в своём кресле, которое идеально под него подстроено.
Чёрт! Чёрт! Чёрт!
Я никогда в жизни не думала, что сидящий за рулём мужчина может быть СЕКСУАЛЕН, просто потому что сидит за рулём!
— У тебя зарядка есть?.. — спрашиваю, подбирая слюни.
Я ревную его к этой машине.
— В бардачке глянь, — бросает он, выкручивая руль одной рукой.
Открываю бардачок, не спуская с него глаз. Вернее с его сильной жилистой ладони.