— Ты как бульдозер! — бросает он, демонстрируя мне свой профиль. — Ты уже получила ВСЁ, чего хотела! Ты хоть на минуту угомониться можешь?! Что мне делать с тобой, а?
Я хватаюсь руками за голову и в отчаянии требую:
— А ты можешь просто ответить мне?! Ты понимаешь, КАК я волнуюсь?!
— Иногда нужно врубать тормоза. — Жёстко сообщает он. — Сделай это прямо сейчас, или я тебя сам на вокзал отвезу.
Застываю, парализованная шоком и страхом.
— Но…ты только что меня…привёз… — говорю, и голос мой дрожит.
— Как ты собралась ехать с мужиком хрен пойми куда, если не умеешь свои рога бараньи прятать? — Продолжает Егор, игнорируя мою ремарку. — Если я тебе не ответил, значит, на это есть причины! Думаешь, я тебе мальчик ручной?
— Нет… — шепчу, глядя на свой зелёный педикюр.
— А мне показалось, что ты меня с кем-то спутала.
Гляжу в его затылок, распахнутыми глазами.
Я…перегнула палку?..
Просто…я…очень волнуюсь…
Я не думала о том, что будет дальше. Как мы будем жить…вместе…
Я ничего не понимаю в мужчинах…
Какая я? А какой он?
У меня дрянной характер…
Егор Благов не даст мне спуску…это теперь понятно…
Но, он сам забрал меня к себе. И велел брату оставить нас в покое…это…вселяет надежду…получается, я теперь с ним?..
Я боюсь задавать вопросы. Я больше ничего не буду спрашивать.
Смотрю на потолок, потом на пол, пытаясь игнорировать пощипывание в носу.
— Эммм… — бормочу, нервно поправляя волосы. — Я…эмм…приготовила индейку…
Егор отталкивается от стола и разворачивается. Впивается глазами в моё лицо и застёгивает ширинку, потому что там стало значительно свободнее.
Опускаю лицо и прохожу мимо него к плите.
Открываю дрожащей рукой шкаф, чтобы достать новые тарелки, и делаю глубокие успокаивающие вдохи. Но, что-то не выходит…на глазах опять слёзы. Смаргиваю их.
— Я…эммм…заметила, что ты на гарнир всегда берёшь…овощи… — отчитываюсь тихо и сипло, заполняя его тарелку. — Я сделала брокколи…не знаю, ешь ты её или нет…но, она у тебя в холодильнике лежала, значит ешь…
Егор проходит мимо, шевеля воздух, и по моей спине бегут мурашки.
Слышу, как он выдвинул стул. Беру приборы, незаметно утерев нос рукавом его толстовки. Прежде чем обернуться, даю себе тридцать секунд.
— Ты не знаешь, где моя одежда?.. — спрашиваю, подходя к столу и опуская перед ним тарелку.
Смотрю на его загорелые увитые венами руки, лежащие на столе. На длинные жилистые пальцы и золотые волоски, покрывающие предплечья.
— Твоя одежда в пакетах, — говорит Егор, и я поднимаю на него глаза.
Он смотрит на меня пристально и серьёзно.
Пожалуйста…не смотри на меня так…