Да ради всего, мать вашу, святого?!
Ну что это?!
Смотрю на свой пах свирепо. Я уже совсем свой член не контролирую?! Что за пи*ц такой? Сжимаю руль рукой, давая ему сигнал лежать смирно. Дышу глубоко, медленно и громко, прикрыв глаза.
Вот так, бл*ть. Лежать.
Что она со мной, блин, сделала? Девственница, чтоб её. Провинциалка хренова. Тощее моё недоразумение.
Мммммм…
Хочу её дико.
Не слезал бы с малявки.
Так штырит меня, как в шестнадцать сраных лет. Я могу нормально так подрочить, просто представляя её зелёные умненькие глазища и эти упрямый мины, которые она строит мне на каждом шагу. А если врубить её стоны на полную в колонки, мне даже фантазировать не нужно, чтобы кончить. Тело помнит всё прекрасно. Запах гладкой тёплой кожи. Горячий сладкий ротик, самые мягкие руки и адскую жарищу вокруг моего члена.
Цыплёнок…
Малявка моя…
Если вы думаете, что у меня с каждой женщиной так, то нет. Вообще-то, так не было ни разу. С ней я все мысли теряю. Все мозги. Трах*ю её без резинки, кончаю в ней. Что дальше?
На верхней фаланге моего мизинца болтается помолвочное кольцо с бриллиантом два с половиной карата, вот что дальше.
Вообще-то, я миллионер. И не рублёвый.
Я могу себе много чего позволить, просто у меня вроде как всё есть. Я уже заработал столько, что мог бы до конца жизни просто пинать х*и, транжирясь в адекватных пределах. Во-первых, это не моё кредо, во-вторых, денег много не бывает. Я хочу, чтобы мой актив всегда превышал пассив. Это типа закидона. Но со мной согласится любой вменяемый мужик. Пока я могу зарабатывать, «носясь потный с мячом», буду носиться. Тем более, что я ношусь получше многих. И я люблю вой трибун. Люблю победы. Люблю класть долбаный мяч в корзину, обойдя защиту. И я люблю пойти и купить своему Цыплёнку кольцо за семь тысяч баксов, потому что моя малявка получит бриллиант не меньшего радиуса, чем КАтёнок. Это тоже закидон. Ну, и чё? Я тоже бываю капризным.
Мимо моей машины снуют мамочки с колясками и детьми.
Парканулся как зря, далековато от своего блока.
Смотрю на приборную панель и фиксирую время.
В Москве восемь вечера.
Дам ей ещё сорок минут.
Я не пошёл на тренировку. Вообще-то, я уже был на ней сегодня. Я ох*ренный логист. Сорок минут с Маратом и полтора часа со своим новым тренером по силовым. Он в основном работает с пловцами, но взялся и для меня разработать программу до сентября. Мне нужно набрать вес. В сентябре я должен быть как машина для убийства. В полной боевой готовности.
Снова смотрю на кольцо и тру ладонью свой заросший подбородок.
Красивое.