Не мешкая ни минуты и пользуясь временным поражением врага, хватаю Осю и несусь в спальню за сумкой. Нужно валить отсюда. Срочно. И из офиса тоже. Подальше от Марка, хоть на край света, потому что все это не к добру. Такое ощущение, словно я в параллельной вселенной либо в какой-то мыльной опере.
— Куплю тебе вкусняшек, пацан, ты сегодня порвал всех, — говорю я коту, которого пытаюсь удержать одной рукой, а второй сбрасываю в сумку футболку и халат.
Потом снимаю с носа очки, потому что быстро убежать в них не получиться — ещё врежусь в дверь или в стену — хватаю за ручки сумку и несусь в сторону выхода.
Уж лучше прозябать на улице либо вернуться в слегка подгоревшую квартиру, чем находиться в одном посещении с мужчиной, у которого какие-то непонятные планы на мой счёт.
Мой побег почти удался. Почти — потому что я была уже у входной двери и пыталась найти свою куртку, когда почувствовала, как крепкие руки впечатали меня в полуобнаженное мужское тело.
— Решила сбежать не поблагодарив меня? — слышу хриплый голос над ухом и мое сердце начинает работать на износ.
Тук-тук, тук-тук.
Я пытаюсь освободиться, дергаюсь в его стальных объятьях, если это можно назвать объятьями, и быстро замираю, боясь пошевелиться вновь.
Господи, да я сейчас чувствую на пояснице его нескромное хозяйство, которое, кажется, немного привстало, а нас разделяют лишь тонкие боксеры Марка и моя футболка.
Внезапно правая рука Марка медленно скользит вниз по талии и останавливается на бедрах. От такой наглости я забываю о том, что крепко сжимаю в руках кота, который все норовил вырваться, и даже не обращаю внимания на то, что ему это все-таки удается.
— Так что, детка, как на счет благодарности?
Я пытаюсь разобрать слова мужчины, но это слишком сложно. Своей поясницей я чувствую, что он находится уже в полной боевой готовности.
Неужели он... он... хочет меня?...
В ушах гул. Коленки дрожат. Сердце, кажется, вот-вот выпрыгнет из груди. И этот запах... нет, не кошачей мочи... мужского геля для душа, окутавший мое тело, сводит сума и превращает в такую же безвольную курицу, как и остальных девушек, которые вьются вокруг Марка.
— Эй, ты что, язык проглотила? — насмешливо спрашивает он, отстраняясь от меня.
Я разворачиваюсь к нему лицом, хочу съязвить в ответ, клянусь, но удается произнести лишь безсвязное: «Абарахаа». Потому что в глаза бросается его стояк, который выпирает из боксеров, открывая шикарный вид на налитую кровью головку члена.
Мои щеки заливает краской. Перевожу взгляд на лицо мужчины, замечая, что стеснительностью тут и не пахнет, наоборот, он наслаждается произведенным эффектом.