«Если я всё-таки умерла, за мной рано или поздно придут…»
— Вполне прагматичный подход. Ты мне нравишься ещё больше, — прозвучавший со спины мягкий вкрадчивый женский голос заставил меня судорожно обернуться. А обернувшись отступить на шаг, оступиться и больно плюхнуться на попу…
— Кто вы? — я едва узнала свой испуганный голос, и мне было чего бояться. На меня смотрел закутанный в серую ткань труп! Точнее высохшая до состояния мумии женщина, чьи пепельные волосы словно струились с головы, превращаясь в окружающий мир. — Я умерла? Вы за мной?
— О нет, ты не умерла! Но ты интересная… твоё появление в нашем доме может многое изменить, — мёртвая женщина обошла меня по кругу, словно разглядывая забавный экспонат, — Люди этого мира назвали меня Богиней праха. Ну, будем знакомы? Не желаешь немного со мной побеседовать, Катенька? Возможно мы сможем быть друг другу полезны…
От улыбки смерти (а это явно была она, только в местной интерпретации!), больше похожей на оскал, меня едва не передёрнуло, но отчего-то в душе колыхнулась робкая надежда. На что? Не знаю, но эта встреча явно могла изменить в моей жизни многое, если не всё!
— Конечно… Я попробую… Прошу прощения за бестактность, — поднявшись на ноги, я сдержанно поклонилась на японский манер, — Здравствуйте, уважаемая Богиня праха, меня зовут Зёмина Екатерина Андреевна. Очень приятно с Вами познакомиться… — тут же постаралась я выдавить из себя подобие улыбки. После произошедшего со мной сегодня нормально улыбаться не было ни сил, ни желания, ни возможности…
После моего представления Богиня ещё какое-то время обходила меня по кругу. Нет, даже не ходила — плыла! Её ноги были закрыты непрозрачными серыми одеждами, и почти не шевелили свой покров, а сам подол струился дымкой, сливаясь с окружающим фоном отчего выглядело всё это крайне… нереально.
— Спроси меня о чём желаешь, — остановилась она наконец перед моим лицом, возвышаясь на полголовы.
— Вы ведь Смерть, да?
Слова давались с трудом после пережитого шока, однако ощущение нереальности происходящего помогало не потерять контроль над собой.
— И да, и нет, милая. Является ли смертью кинжал, пронзивший сердце? А крода, на какой предают огню тело простолюдина? А усыпальницы правителей земель? Места памяти? Что можно считать смертью? Может быть отсутствие жизни в теле… Да и вообще зачем я мёртвым?! Ведь для умершего смерти нет — она есть только для живых, — Богиня праха улыбнулась своим жутким оскалом, от которого меня аж передёрнуло.
— Вы это к чему?
— Чтобы между нами не было недопонимания, Катя, я объясню, что есть боги для этого мира. Тысячи и тысячи тысяч людей живут по всему миру. Они рождаются, убивают и умирают. Однако все они неизменно прощаются с мёртвыми — используют ритуалы, наносят символы силы, устанавливают охранные обелиски на местах кровавых битв и массовых захоронений, хоронят усопших воинов-лордов в вырубленных в скалах усыпальницах, где также есть свои ритуалы, символы смерти и покоя… Всё это — и есть я. Я — символ, вмещающий в себя мысли, эмоции и представления людей о конце жизни. Я — их представление о смерти, и потому смерть — это я. Понимаешь о чём я?