Улыбаюсь, гордясь любимым. Накрываю руку Руслана своей ладонью и говорю:
— Знаешь, из всей этой истории я вынесла одну истину — человек становится ещё сильнее, когда рядом те, кто ему дорог и кому дорог он.
Руслан кивает.
— Это верно. Меня будто ополовинили, когда мы общаться перестали. Не хватает его цинизма, язвительных комментариев по поводу моих розовых слонов в голове, холодной оценки происходящего. Не поверишь, я спорю с ним, забываясь. Мне его не хватает.
— Ему тебя тоже, Руслан, — говорю.
Знаю это точно. Гектор никогда не скажет, но маленькие детали выдают… Как-то мы листали старые фото. У нас их немного. И над теми, где были Рус с Милой, он замирал, а глазах — такая тоска мелькала.
— Поэтому, — перехожу на таинственный тон, — приглашаю вас с Миланой завтра к нам домой. С детворой. Я спеку торт. Апельсиновый. Пальчики оближите.
Руслан улыбается:
— Ну, если ты обещаешь апельсиновый торт — точно будем. Тем более, что Милка сладкое не ест. Гектор тоже. Значит, нам больше достанется.
— Замётано! — обещаю я, смеясь.
И мы расстаёмся довольными друг другом.
В эту ночь я засыпаю одна — совещание, как и ожидалось, затягивается допоздна. А просыпаюсь привычно в объятиях мужа.
Гектор всегда обнимает меня и прижимает к себе так, словно я могу убежать, исчезнуть, раствориться.
Любуюсь им спящим. Таким безмятежным, молодым, красивым. Осторожно, чтобы не разбудить, касаюсь длинных ресниц. Надо же, девчонкам красить приходится, тушь изводить. А тут такое великолепие от природы.
Чувствую себя Психеей, которая рассматривает спящего Амура. Хотя вряд ли Амура были такие резкие, твёрдые, чеканные черты.
Веду пальцем по скуле, обвожу контур чётко очерченных губ.
Какой же ты у меня, ммм… Слов не подобрать.
Продолжаю исследование.
Соскальзываю на плечи — широкие, развитые, каменные. Гектор у меня мускулистый, но при этом не выглядит перекачанным амбалом. У него всё гармонично и пропорционально, как у античной статуи. Хоть сейчас ваяй.
Смуглая кожа гладкая и шелковистая. Её портят шрамы. Вот этот — слева на груди — от огнестрела. Он получил его из-за меня. Я помню, чем тогда всё закончилось. Сжимаюсь внутренне от того воспоминания. Мне хочется тоже его стереть, переписать, заменить.
Тянусь, осторожно трогаю, целую.
Гектор распахивает глаза, смотрит сонно и рассредоточено.
— Что ты делаешь? — голос звучит хрипло, волосы взъерошены, он сейчас такой… милый. Никогда не думала, что это слово можно применить к Гектору. Но сейчас оно подходит как нельзя лучше.
— Переписываю воспоминания, — говорю я, и кошусь на огромный бугор в области паха, нервно облизывая губы.