— Сумасшедшая, — шепчу в макушку, взявшись за поручни по обе стороны от нее.
Конечно, это исключительно в целях безопасности. Ведь от моего неожиданного появления она могла испугаться, дернуться и сорваться.
— Знаю, — она произносит это так ласково, что мне кажется, девушка улыбается.
Слава стоит спиной ко мне, все так же разведя руки в стороны навстречу ветру. Редкие пряди волос попадают мне в лицо, а аромат розы вбивается в ноздри. Руки сами невольно тянутся к ней прикоснуться.
— Слезай, ты уже замерзла, холодная как ледышка, — как оказалось, это выше моих сил не иметь возможности ее касаться.
Кончиками пальцев провожу дорожку с оголенного плеча до ребра ладошки и немножко задерживаюсь, наслаждаюсь ощущением ее бархатной кожи.
— Что для тебя море или океан? Что ты чувствуешь? — Слава произносит это, не отрывая взгляда от воды.
— Это живой организм. С утра оно спокойное, как я понял, а днем игривое, к вечеру снова стихает, успокаивается и готовится ко сну. Но иногда оно в гневе и поднимается такая мощь, что становится страшно. Оно клокочет, рвется и всплесками белых волн предупреждает об опасности. А когда оно ласковое и теплое, то приятно ощущать его нежные объятия. Оно вызывает целую гамму чувств, никогда не знаешь, что тебя ждет, выйди ты в него. Знаешь, вы похожи, точно. Море — это ты.
— Ты серьезно? — она поворачивается ко мне лицом и удивленно восклицает, я не отрываю взгляд от бескрайнего горизонта.
Серьезно ли я? Наверное, да. Слава не предсказуема, ее настроение порой сложно отгадать. Особенно если взять в расчет наши «американские горки». Порой ее рвет и клокочет от переизбытка чувств или, как сейчас, она нежная. С ней приятно находиться рядом, но, чертовски, тяжело держать себя в руках. Хочется запустить руки под ее полупрозрачное платье, ощутить тепло и нежность ее тела.
— Да, твое поведение иногда не предсказуемо, — произношу тихим голосом и тупо взираю на горизонт, а перед глазами она.
— Ты сказал, что море с утра спокойное. Как ты это понял? Раньше ты никогда не был на море? — она опускает руки на бортик и поворачивается ко мне боком, вишенки ее сосков без стеснения торчать сквозь тонкую материю летнего платья.
Сжимаю руками перила и вспоминаю самый страшный день в своей жизни. День, когда родной отец избил меня, совсем еще пацана, до потери сознания. Боль и ненависть к семье затмевают передо мной красивую Славу.
— Нет, не был, — произношу холодно и довольно отстраненно.