— Я отец! — упрямится Игорь.
— Отец Ульяны — Игорь Кузнецов.
— И это я! — пафосно произносит бывший парень.
— И это не ты, но другой Игорь Кузнецов, чьё имя уже указано в документах о рождении ребёнка. Прошу, просто отойди в сторону. Так будет лучше для всех нас!
Стараюсь погасить локальный конфликт и не дать ему разгореться до масштабов пожара, в огне которого унесло бы всё.
— Лучший отец — это биологический…
— Я не хочу развивать эту тему, Игорь. Просто пойми, мы могли бы разобраться вместе со всеми проблемами, но ты упустил это время, а я… я полюбила другого мужчину.
— У тебя ничего не выйдет с этим качком. У них мозг размером меньше спичечного коробка…
Бывший парень быстро переходит от роли парня, сожалеющего о своих ошибках, к роли заносчивого кретина, считающего себя лучше всех вместе взятых.
Я решительно встаю, не обращая внимания на его бурную, гневливую речь. Игорь Кузнецов может оставаться со своим обидами один на один.
— Постой! — цепляет меня за нижний край пиджака. — Дай хотя бы подержать на руках дочку!
— Игорь, неужели ты не видишь, что Улечка спит? Если ты возьмёшь её, она проснётся, — возражаю я. — Полюбуйся на расстоянии. Только недолго. Мне пора.
— Что ж, — оскорблённо вздыхает Игорь. — Я вижу, что ты меня разлюбила. Это было ожидаемо. Наверняка, наши отношения были обречены, и если бы…
— Игорь. Я просто хочу уйти.
— Ладно! — резко поднимается со скамейки. — Если ты хочешь, я уйду. Но хотя бы посмотри мой подарок?
Мне приходится сесть обратно. Бывший всовывает мне на колени большую подарочную коробку и склоняется в это время над коляской.
— Она так похожа на меня…
— Не льсти себе, она — моя точная копия, — отвечаю едва слышно, возясь с бантом, который приклеен к крышке коробки со всех сторон. Игорь запечатал коробку намертво!
Я теряю из виду момент, когда он отходит в сторону, поправляя небольшую мужскую сумку, переброшенную через плечо.
— Я думал, что наша встреча пройдёт иначе, — раздаётся за моей спиной. — Извини…
— Я не держу на тебя зла, и…
Больше я ничего не успеваю сказать. Игорь оказывается сзади и зажимает мою голову рукой, прижимая к носу тряпку, смоченную чем-то сладковатым и удушающим. Я пытаюсь отбиться, но пары усыпляющего газа действуют намного быстрее. Движения становятся вялыми, сознание закатывается прочь…
Даша
Просыпаюсь от резкого толчка в плечо.
— На бродяжку непохожа. Пьяная, что ли?
— Небось нанюхалась… — вторит старушечий голос.
Я резко вскидываюсь, садясь на лавочке, чем немало напугала двух старух, остановившихся рядом. Пытаюсь выхватить взглядом окружающие предметы и понять, где я. Вспоминаю всё: звонок бывшего, прогулка, разговор, ссора… Потом тряпка у носа и… темнота.