Подарок от бывшего (Манич) - страница 6

Светочка прыгает передо мной, предлагая выбрать из двух бутылок одну. Показываю пальцем, тут же шампанское оказывается у меня в руках, рассеянно засовываю бутылку подмышку, кивая и поддакивая маме в нашем с ней разговоре.

Надо бы заканчивать разговор, но поток слов на другом конце трубки не остановить, у меня даже вставить ничего не получается. Остается только ждать, когда моя собеседница выдохнется и переведет дух.

— Липа! Наполеон или медовик? — голос Трофимовой раздается из глубины супермаркета. И когда она успела убежать от меня? Помнит, зараза, про обещанные пирожные.

Думаете, после хачапури стоит есть тортики на ночь? Это был риторический вопрос, если что.

— Наполеон!

— С кем ты там разговариваешь? Совсем меня не слушаешь — бурчит мама.

— Мы со Светой Трофимовой, я тебе про нее рассказывала, решили кино посмотреть.

— Вместо танцев на корпоративе?

— Ну да…

— Настя, тебе двадцать шесть, я хочу внуков! Какое еще кино с подружкой? Я думала, ты мне мужа из Москвы привезешь!

Я застонала.

Любимая тема всех родителей. Подумываю, озвучить ли ей мой новый план про замуж в тридцать лет? Допишу в заметки: «дети только после тридцати двух». Для себя пожить надо, попутешествовать, в конце концов!

— Пока, мам!

Света опять материализуется рядом со мной, с коробкой наполеона в руках:

— У тебя паспорт есть? Я свой забыла.

Ничего удивительного. Это ведь Трофимова, она постоянно все забывает.

Молча вздыхаю, начиная шарить одной рукой в сумочке.

Наверное, я выгляжу комично. Все еще прижимаю плечом телефон, подмышкой зажато шампанское, пытаюсь балансировать на одной ноге, поддерживая сумку, дыба облегчить себе поиск удостоверения личности.

И тут происходит сразу несколько вещей, после которых я понимаю, вечер перестает быть томным.

Первое:

— Настя? Липатова? — приятный баритон рассекает воздух, справа от меня. Заглушает собой легкую новогоднюю музыку, играющую в магазине, голоса и смех незнакомых парней, беспечную болтовню Светочки…

Второе:

Сердце замирает в груди, раненой птичкой, падая куда-то в район пяток.

Третье:

УПС!

Шампанское выскальзывает от неожиданности и с громким стуком бьющегося стекла, разбивается на кафельном полу, образуя розовую лужу. Мое любимое Rose…

Плевать! Начинает визжать моя внутренняя истеричка. Очень надеюсь, что внешне я сама скала спокойствия. Ну, разбила бутылку дорого алкоголя, с кем не бывает. Я не особо-то хотела его пить, главное — тортик цел.

Думаете, я не узнаю этот голос из миллиона других голосов?

Если бы.

Как в замедленной съёмке поворачиваю голову, из-за чего мой телефон, тоже валится на пол. Надеюсь, смартфончик выживет, но мне пока не до него.