В тот вечер я, несмотря на внутренне сопротивление и желание послать все на фиг, разбив новый компьютер об стенку, таки посмотрела содержимое флешки.
А на следующий день ко мне в комнату пришел Арсен, который сделал вид, что накануне ничего не произошло. И я впервые в жизни сымитировала, что мне приятно, что я достигла оргазма. И он впервые после секса со мной нежно гладил меня и повторял, что мир к моим ногам бросит, стоит мне только попросить… Потом, с годами, я стан профи в деле имитаций… Я смогу так изображать удовольствие, исступление, кайф, что он действительно будет готов всякий раз исполнять мои самые абсурдные, самые невероятные просьбы и капризы. Иногда я даже стала так развлекаться, просто потому, что становилось скучно. Просто просила его после очередного хорошего для него секса купить мне, например, звезду на небе и назвать ее в мою честь или нильского крокодила для опеки в московском зоопарке. А почему бы и нет… У него были свои слабости, у меня свои…
Но мои просьбы начались в тот вечер с банальных вещей- я попросила устроить меня в архитектурный институт на дизайнера, нанять мне личного стилиста, который бы обучил меня чувству прекрасного, поработал бы со вкусом, а еще я занялась английским. Шли месяцы. Я обрастала новыми увлечениями, знакомыми из моего нового круга общения, в глазах появлялся интерес. И это ему нравилось. Он стал брать меня в свет, знакомить с друзьями, деловыми партнерами, какое-то время я даже не слышала про его интрижки на стороне. Мы почти не ссорились, и мне даже стала немного нравиться Москва, особенно в весенне-летний период. В остальном для меня все осталось по-прежнему. Как бы хорошо я ни играла свою «порнороль», в душе у меня выла вьюга. И я выпускала ее повыть наружу только тогда, когда шум огромного итальянского душа с имитацией тропического дождя заглушал мои рыдания по той невинной, неискушенной Лале, которая осталась в далеком горном селе, в кружевном белом платье, измазанном соком тутовника…
Глава 13
Камила
Спустя восемь лет
Ловили ли вы себя когда-нибудь на мысли, что когда упакованные во всех смыслах женщины, деланно закатывающие глаза и поправляющие крашеные волосы, говорили, что у них депрессия- это блажь… Я вот ловила. Раньше. Думала, бесятся с жиру. Что им еще надо? Дом, дети, муж… Любящий… Любимый… В молодости мне почему-то казалось, что все мужья любимые и любящие… Что семьи создаются только так…. Зачем тогда на свадьбах упорно желают «совета да любви»…
А теперь я со стороны пытаюсь посмотреть на себя. Меня зовут Камила Капиева. Мне двадцать восемь лет. На пальце обручальное кольцо с бриллиантом в три карата. На теле- дорогое белье от Агента Провокатора, закрытое белым кашемировым комбинезоном от Диор с шоу- коллекции. Поверх этого всего- белая шикарная шуба из снежного песца. Рядом — сумка от Эрмес, пятая по счету. Мне даже уже не нужно стоять в этих нелепых и унизительных виртуальных очередях, ездить в обозначенные, как собачонке, сроки в магазин, чтобы купить за миллионы то, что мне соизволит вынести какой-то сраный менеджер-нищеброд, а не то, что нравится. Я слишком богата, чтобы участвовать в этом фарсе. Это они заискивающе привозят мне сумку по моему заказу… Эту- из кожи страуса серо-молочного цвета- сделали специально под меня. Что хранят в такой сумке, спросите вы? Я- всякую ерунду, наброски своих работ, чертежи новых проектов и… транки. Много-много транков, антидепрессантов, колёс… Потому что у меня настоящая депрессия. Не та, что у неухоженных кулём с кучей детей, жалующихся таким же дурам-подругам на уютной до теплых мурашек по телу кухне за чаем с вкусным тортом. Моя депрессия- это страшная, костлявая старуха, такая же, какой рисуют на картинах смерть. Вот только рука смерти сухая, там только кости. А на руке моей депрессии еще есть тоненький слой кожи, и она мокрая, склизкая, холодная… Давящая мне на шею, не дающая дышать, жить, чувствовать…