— Принесешь в подоле, как мать — за дверь выставлю! — кричала она. — Дура, на кой черт ты ему сдалась, идиотка безмозглая!
«Поматросит и бросит, а женится на ровне, вспомнишь потом мои слова», — обязательно добавляла она в конце. Иной раз и треснуть могла, подручными средствами, когда я особенно задерживалась. В ход бывало шли тапки или кухонная утварь. Только волновалась она напрасно, дальше целомудренных поцелуев мы не заходили. Что говорил Гордею отец не скажу, он не афишировал, но догадаться не трудно. Кто я? Дочь «спидоносицы», безотцовщина.
А мы верили, мы — неделимы. Верили в поджидающее не менее счастливое завтра. У меня его нет, есть ли оно у него? Уж наверняка.
К морю я отправилась утром. Бороться со страхами в ночи была плохая идея. Я прошлась по набережной, прислушиваясь к себе, пытаясь понять, насколько саднят застарелые раны. Так ли я обижена, как думаю, и на кого? На Гордея, не соизволившего прийти, на безмолвную темноту моря, на этих придурков или несправедливость жизни? На себя, в конце концов. Кого я виню больше?
В море я влюбилась гораздо раньше, чем в Гордея. А сейчас боюсь. Хотя, что оно мне, по сути, сделало? Безмолвный свидетель чужих грехов и только. Такое шумное и такое молчаливое одновременно. О, оно умеет хранить чужие секреты.
Я надвинула капюшон толстовки, прячась в него глубже, и шагнула к перилам. Солнце пригревало совсем по-летнему, градусов двадцать, никак не меньше. Волны, искрясь на нём, ослепляли бы, не надень я очки. В другое время я бы радовалась, рассматривая пустынный пляж, даже раскинула руки, приветствуя его, и бежала навстречу волнам. А сейчас робко топчусь у ограждения.
Сначала я увидела вещи, брошенные кем-то на пляже, и только потом плывущего к берегу человека. Сердце ухнуло вниз — он. Другого такого дурака в городе иди поищи. Пячусь назад пару шагов, разворачиваюсь, пересекая набережную, и замираю в тени кипариса. Расстояние приличное, заметить не должен, но вдруг…
Мужчина вышел на берег и стал подпрыгивать, размахивая руками, точно он. Гордей. И прыгает так же, хотя полотенце сегодня прихватил, яркое, полосатое. Крепкое, поджарое ещё с юности тело, лишь возмужал, окончательно сформировавшись, и непривычно бритая голова. Но главное на что я уставилась с любопытством — руки, кожа обеих рук покрыта тату. Это что-то новенькое. Никаких планов набить себе тату у него раньше не водилось. Мне бы сейчас бинокль, хоть театральный, хоть самый завалящий рассмотреть замысловатый рисунок. И, вообще, узнать есть ли в нем хоть какой-нибудь смысл. Наверняка заложен, иначе никак. Глупо разукрашивать свою кожу бессмыслицей.