— Все услышали свои оценки? — уточнил он, складывая наши работы стопкой.
Я вскинула кверху руку:
— Вы меня пропустили.
Он поднял взгляд от бумаг и посмотрел на меня так, что внутри все перевернулось.
— А вы у нас…
— Анна Осипова, — подсказала я.
— Осипова, — хмыкнул он и снова открыл свою папку. Там осталась последняя работа. Моя, — незачет.
Меня будто по голове пыльным мешком огрели.
— То есть как незачет? Я все сделала!
— Если под «сделала» вы понимаете «надергала кусков не пойми откуда», то да, — он был невозмутим как танк, а меня начинало потряхивать.
— Я не понимаю…
Он взял маркер и отошел к доске. Я снова вскинула руку:
— Я хочу посмотреть свою работу!
— Все просмотры после занятия.
Я не дотерплю до конца пары. Меня просто разорвет.
— Мне надо увидеть сейчас, — произнесла с нажимом. Преподаватель вопросительно вскинул брови, а группа вообще притихла, словно кругом не люди, а статуи.
Я не отвела взгляда, продолжала смотреть ему в глаза, а легкие еле справлялись со своей задачей. Каждый вдох — кислотой по венам.
— Раз так настаиваете… — Борис Тимофеевич указал на мою курсовую, — прошу.
Я вскочила со своего места и со всех ног бросилась к преподавательскому столу. На титульном листе красовалось слово «незачет», выведенное красной ручкой, и аккуратная сложная подпись. Трясущимися руками открыла первую страницу, вторую, пятую. Все нормально. Я не понимаю претензий. Чем он недоволен? Все ведь нормально.
Потом я перевернула еще лист, и у меня глаза на лоб полезли. Какие-то нелепые цифры, выводы из разряда «потому что гладиолус». Кривые графики.
— Что это? — растерянно листала дальше.
— Ваше работа, если я не ошибаюсь, — голос у преподавателя был студеный, как океан, — не знаю, на что вы рассчитывали, подсовывая мне такое. Это позор.
— Это не моя работа, — процедила сквозь зубы, — ее подменили!
— Конечно, — он равнодушно улыбнулся, — я так и подумал.
— Я правду говорю. Я не писала такого!
— Вы либо непроходимо… наивная, — он заменил неприятное слово на более вежливый эквивалент, — либо недопустимо наглая. Так или иначе, но у вас незачет.
— Это не моя работа, — снова повторила, но меня не слушали.
— Садитесь, Осипова. Не разочаровывайте меня еще больше. — Я хотела возмутиться, но он смерил меня таким взглядом, что слова в горле застряли. — Садитесь. Нам пора приступать к новой теме.
Удары в висках, словно колокол. И дыхание сорвалось, как после забега. У меня не было слов, не было сил спорить. Шоковое состояние.
Бросила проклятую курсовую обратно на преподавательский стол и пошла к своему месту, не в состоянии справиться с тем, что творилось внутри. Как так-то? Что это за бред? Что за подстава?