Жили как-то. То лучше, то хуже. Ради Мишки я готов был и терпеть, и горы свернуть, только горы тогда слишком высокие для меня оказались. Я уже было развестись собрался, а тут выяснилось, что Алёна снова беременная. Случайно узнал. Аборт собиралась делать. Я не дал. И пошло всё заново: истерики, обвинения. Ромка родился недоношенным. Говорили, жить не будет. Спасали всей семьёй. А он такой хорошенький, светлый, как ангел. Всё время улыбался.
Когда Мишке было пять, а Ромке два года, Алёна ушла. Сказала, что так больше жить не может. Нашла кого-то, кто соответствовал её мечтам и целям. Правда, надолго она не задержалась и там, но меня это уже не волновало. У меня были дети, и я чётко знал, чего хочу и что должен делать.
Когда она ушла, с меня словно проклятие упало. Дела пошли вверх. Бизнес развернулся, расширился. В общем, всё к лучшему. Да и дети со мной остались. Не знаю, что бы я делал, если б она надумала их с собой забрать. Боролся бы до последнего. К счастью, не пришлось. Дети ей были не нужны. Мешали устраивать лучшую личную жизнь.
За три года она появлялась дважды. Якобы к детям, а на самом деле, ей вечно что-то было нужно. В первый раз я помог. Во второй выгнал. Сегодня она явилась снова. Надеюсь, больше мы её не увидим. Я принял меры.
Я накрываю его руку своей. Димка дёргается, будто ток по нему пропустили.
— Не жалей меня, не надо. Я всё это заслужил. И побег твой. И то, что случилось потом. Это просто жизнь, Ань. И рассказал я обо всём, чтобы больше ничего между нами не стояло недосказанного. Мне уже не двадцать три, когда я мог тупо потакать Кристине. Не двадцать четыре, когда мог переспать с девушкой, которая ничем особенным меня не трогала. Не двадцать семь, когда ничерта не получалось, а вслед шептали: «неудачник». Всё сложилось, как надо. Что ни делается, к лучшему.
Он осторожно снимает мою руку со своей ладони.
— Можно я просто посплю? Я знаю, тебе надо подумать, пережить всё. И это тоже правильно. Просто не гони меня. Не уйду, Ань. А утром… новый день. Надеюсь, гораздо лучше этого.
Я всё равно беру его за руку.
— Пойдём, — тяну его за собой.
Мы заходим в спальню, раздеваемся и падаем в кровать. Димка, облегчённо вздыхает, подминая меня под себя. Обнимает руками и ногами, в затылок носом утыкается. Через несколько минут он засыпает — я слышу это по его дыханию.
Мне хорошо и спокойно. Может, потому что он всё рассказал. А может, потому что мой мужчина рядом. Тот самый, которого никак не хотело и не могло забыть моё глупое сердце.
Да почему глупое? Просто сердце влюблённой женщины. Сердце, которое любило, любит и будет любить Димку Иванова. Такого, как есть. Со всеми достоинствами и недостатками. Просто потому, что он… Димка Иванов, и никто другой мне не нужен.