Я один. Вон Аня, а вон мои сыновья. Уходят от меня. А я стою, как идиот, и ничего не могу сделать. Разве что сердце из груди вырвать. Может, поэтому я делаю поспешный шаг за ними вслед. Не могу и не хочу отпустить. Это просто страх. Пройдёт. Никуда они не денутся.
— Ты иди, Дим, — оборачивается Аня. — Тебе, наверное, надо. А у тебя водитель. Довезёт нас.
— Куда мне надо? — внутри клокочет так, что ещё немного — и разорвёт от вспыхнувшего раздражения. — Мне домой надо! С вами!
— А как же Кристина? — спрашивает Анька, и я её придушить готов.
Я уже открываю рот, чтобы объяснить популярно: какая, на хрен, Кристина? Что нет никаких поводов меня вот так носом тыкать в Крис, но ничего не успеваю сказать. Она сама выходит из пиццерии, прижимая телефон к уху. Тонкая, длинноногая. Солнце путается в её тёмных, с рыжиной, волосах. Она машет рукой, и я вижу, как Анькин взгляд прилипает к этому жесту.
«Это не мне», — хочется ей объяснить, но Аня не слепая, следит за Кристининым взглядом, поворачивается, чтобы замереть в растерянности.
Чёрт, чёрт, чёрт! Я знал, что ничем хорошим это не закончится!
Анна
Она призывно машет рукой, и я вначале решаю, что это она Иванова приманивает. Я хоть и сказала: «иди», но сердце моё не согласно. Сердцу хочется, чтобы Иванов что-то сказал такое, чтобы успокоить меня. Наверное, я истинная женщина, когда «да», может означать категорическое «нет».
Что я за тряпка такая? В прошлый раз Иванова этой крысе тонконогой уступила, в этот раз сама подсовываю. Он, между прочим, меня утром целовал! Почему я всё это должна терпеть! Да я её на полосы сейчас порву! Просто так, без причин и ничего не объясняя!
Но глазами я скольжу в том направлении, куда эта стерва смотрит. И объект её внимания совсем не мой Дима.
Мальчишка бежит по аллее. Ветер ему в лицо, длинноватые волосы «зачёсывает» назад, футболка льнёт к худенькому телу.
— Мама! — кричит он и машет Кристине в ответ.
Сын. Тот самый, видимо. Постарше Мишки. И только слепой не увидит, что они с Ивановым — одно лицо. Мне кажется, Мишка не так похож, как этот незнакомый мне мальчишка, сын Кристины. Живой, открытый, радостный. Такой, каким никогда не бывает Медведь.
— Привет, Митя, — целует она сына в обе щёки, нос и макушку.
— Ну, мам! — сердится мальчишка.
— Соскучилась, — ерошит она его тёмные волосы.
Я перевожу взгляд и вижу, как смотрит на пацана Димка. Остановившимся взглядом. И сердце в груди сжимается. Почему он не подойдёт? Не поздоровается? Мальчик не знает, кто его отец?
Странно как-то всё, что происходит на моих глазах.