Глава 3
Слишком много покоя окажется у того,
кто будет искать его посреди бушующего моря.
Цитадель
Поезд остановился у перрона, а проводница объявила, что станция конечная. Смотрю в окошко и не верю, что это всё же случилось, я вернулась туда, откуда бежала семь лет назад. Город вообще не изменился, всё такой же серый и унылый. Когда-то мне казалось, что я здесь проживу всю жизнь и буду счастлива, как мои родители. А сейчас почему-то хочется развернуть вагон и попросить отвезти обратно, но дороги назад у нас нет. За сделанные ошибки приходится платить дорого.
— Девушка, поезд прибыл на конечную остановку, просьба выйти из вагона, — проговорила проводница, выдёргивая меня из воспоминаний.
— Да, спасибо, — проговорила я в ответ и посмотрела на спящего сына, который разместился у меня на руках. Я перекинула Пашку с колен на руки, одной рукой держа ребёнка, второй взяла чемодан. Когда вышла из поезда, меня почти за руку поймали таксисты, которые предлагали свои услуги.
— Сколько будет стоить до Бульварного переулка, дом 10? — обратилась я к одному из них.
— Пятьсот устроит?
— Это же дорого. Здесь ехать от силы минут десять.
— Хорошо. За триста отвезу.
— Пойдёт, — выдохнула я. Мужчина забрал мой чемодан, и мы пошли к машине.
Да, за все эти семь лет город не изменился, так же, как и люди. Всё такое же серое и унылое, несмотря на конец лета. Мы ехали по убитым узким улочкам, где располагались панельные пятиэтажки старой постройки. Подумать только, когда-то я считала этот город самым лучшим и уютным. Наверное, с возрастом наши взгляды на внешний мир меняются, как и мы сами.
Минут через десять машина уже стояла у подъезда моего дома.
— Паш, сынок, просыпайся. Мы приехали, — малыш нехотя открыл глазки и растерянно на меня посмотрел.
— Плиехали?
— Да, — я расплатилась с таксистом, мы вышли из машины, забрали свой чемодан и подошли к двери подъезда. Набрала на домофоне номер своей соседки в надежде, что она ещё живёт здесь и с ней ничего не случилось. И когда знакомый пожилой голос ответил, облегчённо вздохнула.
— Кто там? — прохрипела женщина.
— Баба Маш, это Юля из пятидесятой квартиры, — женщина на пару секунд замолчала, а потом радостно защебетала в трубку домофона.
— Юлька, проказница, это и правда ты? — женщина явно была рада услышать мой голос, как, в принципе, и я её.
— Да, баба Маш, откройте, пожалуйста.
— Ох, сейчас, — домофон запищал, и мы с сыном зашли вовнутрь подъезда. Лифт привёз нас на пятый этаж, где уже с открытой дверью квартиры стояла баба Маша в разноцветном фартуке.