Вытащила из выдвижного ящика нож и повернулась в его сторону.
— Отойди от меня, — произнося слова по слогам, направила на него оружие остриём вперёд. Пальцы сжимались на рукоятке с такой силой, что рука дрожала. Каждый раз он доводил меня до бешенства. Не удивлюсь, если когда-нибудь я не совладаю с собой и очнусь, обнаружив отчима в луже крови, а себя рядом — с окровавленным ножом.
— Ну-ну, дура, что ли! — поднял руки вверх, захватил бутылку и скрылся в своей комнате.
Меня продолжало потряхивать. Ноги не держали, и я просто сползла на пол. Никто за пределами моей семьи не подозревал, что я живу в настоящем аду. При посторонних я всегда изображала девушку, у которой нет проблем. Хотя их столько, что мне всё больше становилось очевидно — я ни черта не вывожу эту жизнь.
Пожевала наспех приготовленную гречку с куриной грудкой, не чувствуя вкуса еды. А потом заперлась изнутри в своей комнате, молясь, чтобы отчим наклюкался и не рвался ко мне среди ночи. Щеколда на двери хилая. Петли ослабли, а мой страх стать жертвой изнасилования рос с каждым днём.
Раньше, когда со здоровьем у дедушки всё было не настолько худо, я могла спрятаться за его спиной. Да и отчим несильно напирал. Сейчас же он словно почувствовал, что меня от него уже вряд ли кто-то сможет защитить.
Ближе к двенадцати часам к нам нагрянули его собутыльники.
Стены тонкие. До меня доносились почти все диалоги. Я слушала их, поджав колени к груди и молясь о том, чтобы поскорее наступило утро.
Днём, трезвые, они здоровались со мной, когда я проходила мимо них, идущих под руку с жёнами. Но, стоило капнуть зарплате, они пускались во все тяжкие. После пары рюмок водки, самогона и напитков сомнительного происхождения, дающих нужный эффект, люди превращались в зверей.
— Какая у тебя дочурка красивая девка…
— Я как вижу её, у меня встаёт. Хоть и тощая, зато гибкая, — звучит второй голос, после которого раздаётся дружный смех, похожий на ослиный вой.
— Когда-нибудь я её трахну, — слышу отчима и искривляюсь от отвращения.
Он говорит, а будто меня грязью пачкает. Такой, которую не смыть под струями душа.
— Она же, считай, твоя дочь, ребёнком же росла на твоих глазах. Как ты можешь! — прорезается праведный гнев в интонации третьего, ещё недостаточно пьяного, а возможно, просто не потерявшего человеческий облик мужчины.
— Да какая она мне дочь? Такая же шалава, как её мамаша. А учитывая внешность — скорее всего, даже похуже. Ты бы видел, как она крутит передо мной задом. Думаешь, я не знаю, что она меня хочет?! Понятно же, мужик ей нужен, чтобы засадил поглубже. Уж я-то с ней справлюсь!