— Коршунов Роман Николаевич ожидает меня, — негромко отвечаю я.
— О! Да, вы правы. Он уже пришёл. Ваш столик в ВИП зоне. Номер три. Назовите его девушке, которая встретит вас в зале и сопроводит дальше.
Наверное, Романа Николаевича тут хорошо знают, потому что девушка даже не заглядывает в свой список с бронью, а номер столика отлетает у неё от зубов. Она окидывает меня с головы до пят оценивающим взглядом, и, наверное, прикидывает, кто же я такая, и как связана с таким богатым человеком. Пока средства массовой информации не успели напечатать посты о нашей помолвке, но я чувствую, что уже скоро о ней будут гудеть все.
— Спасибо, — шепчу я едва слышно, практически себе под нос, и иду вперёд. Шпильки не цокают, но и не утопают в мягкости тёмно-синего ковролина, которым выстелен весь пол.
Я прохожу в зал, где меня сразу же принимает в свои «умелые ручки» очередная девушка-работница.
— У вас забронирован столик? — спрашивает она и улыбается, а я смотрю на окружение и думаю, что совсем не рождена для посещения таких мест.
Ощущение дискомфорта буквально выбивает весь воздух из лёгких. Будь моя воля, я бы уже ушла из этого места, сбежала, но я не могу этого сделать, потому что меня пригласил сюда жених. Огромные люстры на потолках совершенно точно сделаны из хрусталя, который красиво отражает отблески света. Освещение мягкое, приглушённое, но его вполне достаточно для того, чтобы глаза чувствовали себя комфортно. За столиками сидят люди в дорогих нарядах, со сцены, расположенной в углу зала, разливается романтическая мелодия, которую играют музыканты во фраках и шляпах, будто бы они сошли со страниц исторического романа. На стенах, отделанных синим бархатом, не таким тёмным, как пол, но и не слишком светлым, висят картины известных художников в аметистовой оправе. Голова начинает идти кругом от роскоши и сказочности этого места.
— Номер вашего столика?! — раздражённо повторяет девушка, и я отвлекаюсь от интерьера, привлёкшего моё внимание.
— ВИП зона, номер три, — повторяю то, что мне сказала администратор на входе.
Девушка улыбается и просит пройти за ней. Мы поднимаемся наверх, на балкончик, и она указывает мне рукой в сторону столика, но даже если бы не показала, я бы не потеряла многое, потому что моя кожа покрывается мурашками. Могильный холод проходит по телу, и меня передёргивает, когда я вижу ЕГО… Своего жениха. Я делаю глубокий вдох и направляюсь к нему. Я ничего не могу изменить, пока не выполнила условия сделки. Я должна стать его женой, а дальше… Как сложится.