Она опускает взгляд и какое-то время идет молча. Мы приближаемся к дому, где я живу, входим в подъезд, и я вызываю лифт.
— Ты точно не знаешь его. Его прозвище Аллигатор. Он ужасный человек, — говорит Эля, когда мы оказываемся одни в замкнутом пространстве.
Глаза широко раскрываются. Аллигатор. Ужасный человек. Интересно, как она отреагирует, если узнает, что я знаком с ним лично.
Глава 4. Не в своей тарелке
Оказавшись в квартире своего спасителя, так и не назвавшего имени, сразу же почувствовала себя как-то неловко. Это было очень опрометчиво — идти за мужчиной, внешность которого буквально кричала: «посмотрите-ка, я альфа-самец». Он очень хорош собой, лучше толстосумов, которые лапали меня в борделе Аллигатора.
От воспоминаний появляются тошнотворные спазмы в животе. Я стараюсь вдохнуть поглубже, чтобы справиться с нахлынувшим волнением, что не ускользает от его внимания.
— Ты не стесняйся, чувствуй себя как дома. Разделения на комнаты у меня нет, поэтому выбирай любой диванчик, который понравится.
Я смотрю на два дивана, расположенные друг напротив друга у разных стен, представляю, как лягу на мягкую постель и укроюсь одеялом, а по телу бегут мурашки. Последний раз я спала несколько часов у костра, разведенного странным беззубым мужчиной, подкатывающим ко мне. Когда я проснулась, его уже не было, а от огня остался лишь пепел, от которого веяло прохладой.
Ловлю себя на мысли, что все еще кутаюсь в пиджак своего спасителя. Снимаю его и протягиваю мужчине.
— Спасибо, — шепчу, чувствуя, что сил уже почти не осталось.
— Было бы за что, — отвечает он и бросает вещь на черное кожаное кресло, стоящее у журнального столика рядом с окном, так, словно она не дизайнерская, а куплена в каком-нибудь секонд-хэнде.
— Как тебя зовут? — спрашиваю сама, потому что иначе буду вынуждена обращаться к нему «спаситель», а звучит это слишком высокомерно.
— Ты серьезно меня не узнала? — он подходит к бару и берет бутыль с каким-то напитком. Понимаю, что это дорогой алкоголь, и внутри все сжимается от страха.
«Что, если он решит изнасиловать меня, когда напьется?»
Оглядываюсь, на всякий случай, приглядывая что-то, чем смогу обороняться. Медленно втягиваю воздух, стараясь унять учащенный пульс.
— Знаешь, а мне это льстит. Хоть кто-то не будет смотреть на меня и говорить — «О, это же офигенный дизайнер Игорь Звонарев», — отвечает он и наливает янтарную жидкость в бокал. — Тебе налить?
Я отрицательно мотаю головой.
— От скромности ты точно не умрешь. С самооценкой у тебя все в порядке, — ухмыляюсь, думая, зачем я сюда приперлась.