32. Изыди, бес, не береди мне душу
— Ветров, мы так не договаривались. Останови хотя бы здесь.
Я, уже окончательно потеряв терпение, прихватываю Ветрова за рукав повыше локтя, чтоб точно услышал, хотя… Сложно вообще представить, как можно не услышать с водительского кресла, что тебе там говорят с заднего.
— Если я тебя высажу здесь, ты опоздаешь, — ровно отрезает Яр, — отсюда до офиса десять минут пешком. А рабочий день начинается через семь. Доедем через три. Что выгоднее?
— Тебе-то какое дело до моих опозданий? — ядовито огрызаюсь я, но уже поняв, что он все равно мне не уступит, откидываюсь на спинку кресла, лишний раз обнимая себя руками.
Яр красноречиво молчит, будто подчеркивая, что дело ему действительно есть и прям ужасно его волнует, чтобы я не отклонилась от рабочего графика.
Да чтоб я еще раз поверила ему на слово!
Три станции метро мы проехали, потому что «тут перестраиваться неудобно».
Еще четыре — тут длинные переходы, ты на них время потеряешь.
Остальные… Ну, короче во всех случаях у Ветрова нашелся повод не останавливаться. А выпрыгивать из машины на ходу я не собираюсь. Я у Маруськи единственная мать, второй ей по причине идиотизма первой не выдадут.
Как итог — на переходы я, конечно, времени не потратила. Зато утренних пробок мы собрали целую коллекцию, и сильно пунктуальнее я от того, что предпочла частный транспорт общественному — не стала.
Ладно хоть мы уже подъезжаем, и Ветров уже выворачивает к нашему офисному центру.
У меня смутное ощущение, что Ветров тянет время. Будто есть ему выгода в том, что я останусь в его тачке, будто что-то он намерен мне сообщить, важное, или не очень. Будь это так, коснись он вопросом своего иска об установлении отцовства, заикнись о каких-то своих условиях — возможно, мне бы было проще. Хотя бы эти несколько часов моей жизни прошли не настолько бессмысленно и беспощадно.
Ветров же молчит. Как будто ему губы прошили грубой и крепкой капроновой ниткой. Даже повторное «хочешь что-то сказать — говори» — не помогает. Причем, я могу поклясться — я замечаю, как болезненно он морщится, будто сетуя, что он бы сказал, да не может…
Тьфу-ты…
Надо было в писатели-фантасты идти, раз из нервного дерганья уголка рта могу придумать целую недосказанную мысленную цепочку. Это ведь Ветров. Ветров! Тот самый, что вышиб меня из своей жизни, как только я ему надоела. Тот самый, которому я — нестатусная дешевка, иметь которую в женах для его величества — лютейший позор. Ту, которую можно вышвырнуть «из приличного общества», решив, что мои усилия, приложенные для достижения цели, ничего не стоят.