Это уже совершеннейшая шиза. Почему я везде пытаюсь увидеть Ветрова, даже в случайном человеке, который почти и не похож на него совсем? Его здесь нет. И близко даже не проезжал!
И все-таки похож… Или мне мерещится?
— Вика, ты так засмотрелась на того парня, мне уже можно вызвать его на дуэль? — мурлычет Ник, напоминая мне о себе. Умница. Это мне и нужно. Спаситель просто. И сокровище! Чего мне надо-то?
— Ты настолько ревнив? — я поднимаю брови, заставляя себя перевести взгляд именно на Ника, — А меня подушкой не придушишь? Мне можно начинать репетировать партию Дездемоны?
— Увы, — мой кавалер разводит руками, — я не додумался подобрать для этого ужина более интимное место, с подушками. Нужно было. Но это слишком сильно выдало бы мои непристойные намеренья.
— Может, это было бы не так уж плохо? — я гляжу на Ника со смешинкой. — В конце концов, у нас тут с тобой первая разлука намечается, а ну как я её не переживу, не дождусь тебя?
— Четыре дня не дождешься? — Ник фыркает в свой кофе и отставляет его, со вновь пробудившимся интересом разглядывая меня. — Да, это долгий срок, понимаю. У меня совершенно нет надежды?
— Даже не знаю, — задумчиво тяну я, окидывая Ника оценивающим взглядом, — а у тебя действительно есть в мой адрес непристойные намеренья?
— О да… — Ник придвигается ко мне ближе, склоняясь к моему уху и переходя на шепот, — непристойней просто некуда.
— Ну, так и быть, заинтересовал, я, может, тебя и дождусь, — милосердно киваю я, а сама с досадой отмечаю отмечаю, что нет — даже не искрит. Хотя должно ведь.
Ник — замечательный, привлекательный и его совсем не назовешь закомплексованным, в нужной степени обходителен, в нужной — остер на язык. И все сейчас как надо, и взгляд, неторопливо скользящий по моей шее вниз, и тон — достаточно откровенный. Должно искрить.
Но не искрит.
А ведь еще в прошлую пятницу искрило. Пусть слегка, но ведь было же. А сейчас — нет совсем ничего. Ни искорки. И просто будь ты проклят, Ветров, что ты сделал? Что ты во мне сломал? Почему ты в конце концов?
Госпожи, даже переклиниться на Джордже Клуни и то было бы более преемлемо и достижимо, чем Ярослав Ветров, со всеми его благородными замашками.
Снова звенит музыка ветра у входа — снова кто-то пришел. И мои беспутные глаза снова бросаются в ту сторону. А вдруг на этот раз это все-таки будет он? На этот раз — настоящий?
Господи, но я ведь не хочу, совершенно не хочу его видеть! И не хочу хотеть!
Тем более — зачем ему ехать куда-то там? Ради меня? Смешно. У него невеста — породистая и горячая штучка, вот ей он сейчас и занимается. И я ведь очень хотела, чтобы он оставил меня в покое. Хотела? Ну вот! Оставил. Спасибо ему большое.