— Я буду ждать тебя, любимая…
Когда мне удалось раскрыть глаза и увидеть его бледное бескровное лицо, я открывала рот в беззвучных криках и содрогалась в сухих рыданиях. Душа билась в конвульсиях и, гладя ледяными пальцами остывающую кожу, я неслышно шептала что-то почти безумное, проклиная саму себя и жизнь, пульсирующую в собственном теле. Мне нельзя уйти, пока я не найду основу. Я заставила себя сесть, машинально стряхивая с волос травинки. Пальцы наткнулись на заколку и стянули ее с волос. Истерический смех застыл на губах. Из полого брюшка металлического насекомого я извлекла гладкий белесый камень. Сжимая в ладони полную основу, я в последний раз набрала в грудь сладковатый прохладный воздух и, запечатлев в памяти драгоценный образ мужчины, словно спящего, надавила, распахнув дверь в свой персональный ад.
*****
Нам говорили, что совершенную душу невозможно заточить в основу.
Ложь.
Можно, если она сама того пожелает. Освободив Яну, я заняла ее место и осталась в белом нестерпимо-ярком свете.
Вновь.
Но в этот раз я была не одна… со мной была любовь… навсегда. Вечность — это долго. Я знаю.
*****
Больно не было уже давно.
Я привыкла к тишине, слепящему свету и почти смирилась с тем, что мне суждено оставаться здесь, пока все чувства оставят меня. Со мной оставался образ мужчины, который… Имя его стерлось, лицо вспомнить уже не получалось, голос… забыт, однако я помню, что обещала ему… Я все еще хочу освободиться, чтобы найти его, согреться о его душу, ощутить…
Цепляясь за воспоминания, что оставляли во мне часть человечности, я позволяла себе мечтать, и это было… восхитительно. Моя тюрьма оставалась прочной и не подавалась всем возможным всплескам эмоций. Постепенно попытки открыть ее стали дежурными и почти безнадежными. Это "почти” не давало мне останавливаться, раз за разом пытаясь…
Ради НЕГО… НАС… Я поклялась найти его… Он обещал ждать… Я пока помню, что любила его… или все еще люблю… И важно только это… потому, что это — все, что у меня осталось.
Мне всегда казалось — я что-то забыла. Сложно объяснить. В тумбочке у кровати лежал блокнот исписанный мелким почерком. Часто заглядывая в него, я истрепала странички, уголки загнулись и оборвались, но меня успокаивала возможность записывать в него свои сны и смутные воспоминания о том, чего не было и не могло быть, и иногда перечитывать. Я знала содержимое наизусть, но странное ощущение не покидало. Порой я ловила себя на том, что выискиваю кого-то в толпе, всматриваясь в чужие лица, но не могла объяснить даже самой себе, зачем мне это.