Он сдирает с меня лифчик, сжимает мою грудь, терзает губами шею, а потом отрывается и двигается внутри равномерными глубокими рывками.
Стоны, всхлипы… наслаждение захватывает нас без остатка. Дыхание сбивается. Я сжимаю сбившееся со спинки дивана покрывало и полностью растворяюсь в нашей страсти. По телу прокатываются горячие волны. Разрядка слишком близко. Воровский с хриплым стоном утыкается в мою шею и обрушивается на меня тяжестью своего тела. Мы взрываемся. Одновременно, ярко, резко. И я обмякаю под ним, окончательно сбитая с толка.
— Завтра утром собери вещи, Лиза, — сгребая меня в охапку, хрипло шепчет мне на ухо Воровский. — У меня дела в компании, а потом я заеду за тобой.
— Миша, я не хочу уезжать… мне нравится здесь… — пытаюсь брыкаться я.
— Лиза, рассматривай это, как приказ…
Глаза обжигают слезы.
— В личной жизни не может быть приказов.
— В нормальной жизни, наверное, не может. Но твоя ситуация с бывшим мужем и сестрой не дает нам возможности жить нормально.
— Я не хочу переезжать к тебе. Мне хорошо, когда мы просто встречаемся. Переезд – слишком серьезно. Даже на время.
— Чего тебе не хватает? — он отстраняется. Его задевает мой отказ, я чувствую. — Романтики? Так я куплю завтра цветы. Достанем свечи и устроим ужин на двоих.
Усмехается и тянется за одеждой.
— Видишь? — одергивая платье, морщусь я. — У тебя даже мысль о том, чтобы подарить мне цветы, вызывает усмешку.
— Это не усмешка. Это обида. Неужели не понимаешь? Я не каждой женщине предлагаю переехать.
Я молчу. Напряжение повисает в воздухе, не давая нормально дышать.
Как объяснить, что мне дороже всего свобода? Что его приказы неуместны и вызывают только одно – стойкое желание остаться здесь?
Он обижен, это чувствуется по внезапной холодности.
— В общем, подумай до завтра. Я повторять предложение не буду. Если передумаешь, позвони мне.
Подходит ко мне, едва ощутимо прикасается к моим губам и идет к выходу. Я слышу, как он обувается, как надевает пальто, но не спешу бежать следом. Сижу на диване, нервно разглаживая свое смятое платье. Он не говорит мне «до свидания». Просто громко хлопает дверью, давая понять – разговор окончен.
Губы дрожат. Я готова сорваться на всхлипы. Трясущимися руками убираю недопитый чай на поднос. Сбрасываю чашки в мойку и закрываюсь в ванной комнате. Слезы катятся ручьем. Зачем он все портит? Я не хочу под его постоянный контроль. Для меня нет ничего важнее моей свободы от мужчин. Неужели нельзя просто встречаться? Заниматься любовью, ходить на свидания и оставаться самими собой?