Пришлось опять скрывать замешательство за ухмылкой. Правда, мне показалось, что в этот раз она вышла кривоватой.
Подошёл официант.
— Прошу извинить, — обратился он к Марте. — Но вас к телефону. Аппарат в баре.
— Спасибо, — кивнула ему Марта и, глядя на меня, добавила: — Это наверняка то самое моё начальство, о котором мы говорили. Если хочешь, пошли вместе.
— Пожалуй, — решил я. — Раз уж мы вместе это начали, то будем вместе и дальше.
Народу в баре было совсем мало: двое — он и она — за столиком в углу и один мужчина у стойки. В скрытых динамиках мурлыкало что-то близкое к старому доброму рок-н-роллу, и я подумал, что интересно было бы поближе познакомиться с музыкой этого мира. Хотя бы западной и в пределах двадцатого века. Наверняка много общего с нами найдётся. Как и всегда, впрочем.
Телефонный аппарат располагался в начале стойки. Трубка была снята и лежала, дожидаясь Марты.
«Сцена прямо как в кино прошлого века, — подумал я мельком, — вот что значит мир без хорошо развитой сотовой связи. Вроде бы и мелочь, а как сразу заметно. Хотя, разумеется, не мелочь, и жизнь при наличии мобильных телефонов меняется довольно сильно».
Марта уселась на высокий табурет и взяла трубку, я облокотился о стойку рядом.
— Алло, — сказала она. — Это Марта.
Мне не было слышно, о чём говорил собеседник или собеседница Марты, но я хорошо видел её лицо. Уже через несколько секунд разговора брови девушки нахмурились, губы сжались, вертикальная складка прорезала лоб.
— Саша? — произнесла она напряжённым голосом. — Алло. Алло!
Посмотрела на трубку, как будто засомневалась в её исправности, и медленно положила на рычаги.
— Что? — спросил я.
— Пойдём за столик.
Мы вернулись на свои места.
— Налей, — попросила Марта.
Я взялся за бутылку с вином.
— Водки, — сказала она.
Сорокаградусной в графине как раз хватило на две рюмки. Мы выпили.
— Так что случилось? — повторил я вопрос.
— Разгром, — ответила Марта. — Позвонил один из наших Патрульных. Его зовут Саша, но это не важно. Успел сказать, что на Контору напали.
— Контору?
— Да. У вас Приказ, у нас — Контора. Только не говори, что звучит избито, не до этого сейчас.
— Я и не говорю. Когда напали? Кто?
— Только что, как я поняла. Неизвестно кто. Люди в чёрных масках. Очень плохо. Я слышала выстрелы. Понимаешь? А потом Саша вскрикнул, и связь прервалась.
— Он звонил из этой вашей Конторы? — спросил я.
— Не успела понять, — покачала Марта головой и нервно закурила. — Но, как мне показалось, из неё.
— Так, — сказал я. — Попробуем реконструировать ход событий. Неизвестные в масках и с оружием нападают летним вечером в Москве на глубоко законспирированную организацию… Вы как, законспирированы? Или власть о вас знает?