Половина десятого утра. Мы с Костей сидим в его «БМВ» возле здания городского суда. Мы ждем, когда подъедет адвокат. А еще я не спускаю глаз с тяжелой входной двери. Мысленно я сжалась внутри и жду Валеру.
Костя тоже его ждет. Крепкие руки в черных кожаных перчатках сжимают и разжимают руль. Хищный взгляд сверлит дорогу. Кажется, Костя готов ринуться в бой, невзирая на предстоящее заседание. Почему-то мне не хочется его отговаривать. После того, как Валера выставил меня из квартиры и украл Еву, у меня не осталось к нему ни капли сочувствия.
Подъезжает «Джип» нашего адвоката.
— Пора выбираться, — манит меня Костя.
Мы выходим из машины почти одновременно. Ночной первый снег подтаял, и теперь кругом подмерзшая грязь. Тяжелые серые тучи нависают над нами, грозя разразиться новым снегопадом.
Адвокат о чем-то разговаривает по телефону. Озабоченно посматривает на нас с Костей, понимающе кивает неведомому оппоненту.
Завершает разговор, приветливо кивает мне, пожимает руку Косте.
— Секретарь из зала заседания звонила. Просила нас с вами пройти к судье. Там какой-то форс-мажор произошел.
— Какой… форс-мажор? — сглатываю я, и чувствую, как от страха немеет язык.
— Еще не знаю. Просто пройдемте внутрь.
Меня начинает трясти. Костя сжимает мой локоть и уверенно ведет за собой.
Адвокат впереди. Он открывает дверь в ту самую комнату, где прошло наше первое заседание. В зале за столом сидит судья, рядом секретарь и двое мужчин в полицейской форме.
— Вы Анна Макеева? — поднимает на меня тяжелый взгляд не выспавшихся глаз тот, что постарше.
— Да, я. А что случилось?
— Да вы присядьте.
Костя отодвигает мне стул, помогает сесть.
— Дело в том, Анна, что ваш муж был найден застреленным в своей машине на трассе «Москва-Ростов» прошлой ночью. Он возвращался домой с московской выставки картин. По словам его адвоката, на сегодняшнем заседании он собирался присутствовать. Но не доехал. Кто-то очень красиво его подстрелил. Работал мастер. Убийство заказное, мы даже почерк наемника знаем.
Перед глазами все прыгает. Чувствую, как Костя кладет руки мне на плечи. Увы, это никак не помогает успокоиться.
— Как, застрелен?.. — вырывается из горла сдавленный хрип.
— Скажите, когда вы видели мужа в последний раз, Анна?
— Очень давно… Мы не общались целый год. У него была своя жизнь, наполненная творчеством и красивыми женщинами-моделями. Я и дочка в богемную жизнь мужа не вписывались. Он снимал где-то в пригороде дом, много работал с фотографиями. На последнее заседание он не приехал.
— В любом случае, теперь в судебных заседаниях нет никакого смысла. Отныне ваш муж мертв, вы свободны от брака. На вашем попечении остается маленькая дочка, берегите ее. А уж мы постараемся найти заказчика убийства.