И нагоняю девушку. Пристраиваю руку на ее талии.
– Тебя это тоже касалось, - она слегка извивается, в такт музыке или мою ладонь сбрасывает.
Предпочитаю думать, что первое, не отстаю.
– В уголочке возле входа, куда падал солнца лучик, - шепчу ей на ухо. – На уютной паутинке, что сплела с любовью мама, появился...
– Почему паучок? – она любопытства не сдерживает, поворачивает голову.
– Когда в хоккее команда противника выстраивает защиту, - оказываюсь почти вплотную, по залу ее веду. – Мы называем это паутина.
– И что?
– А ты вовсю от меня защищаешься. Как тебя зовут?
– Допустим, Эля. А тебя?
– Допустим, Белый.
– Это не имя.
– Меня так друзья называют.
– Мы с тобой не друзья.
– Конечно, - подталкиваю ее к нашему столику. – Мы нечто большее. Присаживайся.
Она на удивление не спорит, может, и правда, устала. Просто садится, синим пристальным взглядом окидывает замолкнувших парней.
– Парни, это Эля, - двигаю соседний стул.
– Что будешь пить, Эля? – Андрюха лыбится, возит салфеткой по столу, наклоняется.
Провожу пальцем по горлу – не надо, а то сейчас как дыхнет на моего паучка чесноком.
И она в обморок упадет.
А у нас сегодня планы.
– Сыграем в бир-понг? – обнимаю Элю за плечи. Глазами провожаю официантку, рукой вспарываю огни светомузыки. – Вон там, видишь? Стол и шарики. Умеешь играть? В США популярная шутка. В переводе – «пиво-понг».
– Я знаю, - она смотрит в темный угол, как-то потерянно, настроение ее меня не устраивает.
Переглядываюсь с друзьями.
Парням тоже неловко, с девчонками мы либо танцуем, либо уезжаем, вот так вот за стол никого обычно не тянем, почему я вдруг исключение сделал - сам не знаю.
Трогаю ее косичку.
Она вздрагивает и поворачивается. Смотрим друг на друга, пытаюсь удержаться на глазах, но невольно на губы срываюсь, я бы сначала поцеловал, а потом хоть о вязании крестиком беседы вел.
Вздыхаю.
– Опиши себя тремя словами?
– Хорошая девочка, - говорит она, не задумываясь.
– Это два слова.
– Этого хватит.
Вот теперь смотрю в глаза. Хорошие девочки – не совсем моё, я к плохим привык. С ними проще.
Но не так интересно.
– А что случилось? Ночью в клубе, одна? – наклоняюсь ближе, чтобы не кричать, и так мне приятнее, дышать ее запахом, сладко.
– Я не одна.
– У тебя парень.
– Точно.
– Врать не надоело?
– Нет.
Улыбаюсь. Она тоже.
– Эля! – гаркает знакомый голос за нашими спинами, и я закипаю.
Какого черта?
Одновременно с ней оборачиваемся. И смотрим на рефери.
Ну что за.
Он без очков. В руке стопка, явно не первая. Пришел отбивать девушку, точно. И мне, похоже, сейчас пригодятся тринадцать правил барной драки от Джеймса Порко.